panycielo

CUIDADO SI DESARROLLA SU SENSIBILIDAD!

2012-02-03T06:44:00.000-03:00

Cuidado si desarrolla su sensibilidad, porque comenzará a ver el arco iris en lugares y cosas, donde la dormida mayoría sólo ve un zapato, un monumento o un día hábil (los empleados municipales sólo se enamoran los días hábiles, aunque suelen morir en días no laborables) Y comenzará a no entender la lógica del reloj (la medida de su tiempo será el amor) y a intuir más la nostalgia de los buzones, o el trabajo artesanal del musgo sobre las estatuas.

Cuidado si desarrolla su sensibilidad porque comenzará a hallar telarañas sobre los músculos de los héroes, crímenes en algunos silencios y en ciertos aplausos, heridas mortales en hechos que para la muchedumbre, sólo son acciones normales de lo cotidiano. Tenga cuidado si desarrolla su sensibilidad, porque tal vez llore por el naufragio de Noe, y por la soledad del desierto (que se ha quedado sin tentaciones de Cristo); cuídese si desarrolla su sensibilidad porque quizás comprenda al volcán y su necesidad de hacer llegar las piedras secretas del mundo, a alguna parte del cielo, y esto hará que los restos de su infancia, reclamen sus juguetes perdidos y su futuro de fantasma, exija sus otras dimensiones. Desarrollar la sensibilidad significa hacerse parte de la fauna del Misterio, cómplice de todo lo que la campana sacude con su movimiento dominical y provinciano, amigo de todo aquel que busca en un libro, pájaros y en un acordeón, ríos.

Cuidado si va a desarrollar su sensibilidad, porque los árboles desatarán ruiseñores imaginarios, y darán frutos que saciaran el otro hambre, quizás el hambre de Adán, hambre que destierra del Edén, o tal vez hambre que destierra de la pobre realidad. Porque si desarrolla su sensibilidad comenzará hallar cementerios de luciérnagas y nidos donde la aurora empolla sus huevos, nidos donde todo lo que amanece engendra hijos, nidos donde el porvenir compone cantos de cuna.

Cuidado si desarrolla su sensibilidad, porque se dará cuenta que todos llevamos la Belleza del mundo dentro, y cuando entienda eso, comenzará a querer volar como Leonardo, e intentará encender el verbo minero como César Vallejo, y a aprender el lenguaje de las mariposas, como cualquier viejo maestro de escuela rural. Comprender que podemos ser la Belleza del mundo, parece difícil, sin embargo, el hombre de manos rústicas que desata en la guitarra una milonga parecida a todo lo que dejaron de decir sus muertos, lo demuestra, como lo hace, también, la tejedora belenista al alcanzar en su tejido, un nuevo color de la ancestral espera.

Cuidado si desarrolla su sensibilidad, porque los herederos de la vulgaridad del mundo, le cambiarán el nombre, le declararán la guerra, lo despreciarán, sin embargo usted no deberá olvidar, que el mar siempre estará de su lado, que el rocío siempre será su hermano, y que usted, como bien dijo Pablo Neruda, ha nacido para nacer.

Si va a desarrollar su sensibilidad, tenga en cuenta que la Libertad vendrá por usted, aparecerá para pedirle sus ropas y sus espadas, sus diamantes y sus limosnas, sus prejuicios y sus deseos, y lo llevará andar por el milagro que hacen los hombres: ese que demuestra que el Paraíso (para los que realmente están vivos) es acá.

PEDRO PATZER, FEBRERO DE 2012

Hay personas que nos enseñan a rezar con un abrazo

2012-01-16T08:43:00.000-03:00

Hay personas que nos enseñan a rezar con un abrazo y a cantar con sólo recordarlas, hombres y mujeres de los que aprendemos, que el beso sucede con nombrarlos y que nunca mueren porque que siguen siendo soñados, y esto es porque son almas que pasan por la vida siendo la vida misma, siendo el milagro humano, espíritus que inspiran al ángel cansado y despiertan de su hibernación, al animal sagrado, que dentro lleva el corazón del hombre. Porque mientras los esclavos de la realidad hablan del fin del mundo, estos amos de la existencia trabajan para el comienzo del mundo, para que el mundo de una buena vez nazca y deje de ser este ensayo de tragedias para ser la obra sublime del porvenir. Entonces vemos claramente cómo en un mismo mundo existen profetas del ruido y músicos de la vida, traficantes de armas y misioneros, los que asesinan niños y los que bañan leprosos, los que sólo sueñan con ser millonarios y los que son ricos con las manos vacías. El problema radica en que los difusores “de la vida” se ocupan del relato que imponen los esclavos de la realidad. Así amanecemos con la noticia del asesinato diario o vemos al artista intentar hacer lo que “se vende”.

Tengo la sensación de que uno puede jugar a alejarse del íntimo alarido y disfrazarlo de murmullo ajeno, pero sospecho que eso suele enfermar el mensaje. Digo, si todos los días amanecemos con la muerte en directo, o si salen discos con canciones “normales” y así, seguimos y nos enamoramos bajo la doctrina del amor oficial, y vemos, por la cerradura de la vida (chiquita) lo mismo que todos ven, es irremediables que todos vayamos al mismo cielo, al aburrido cielo de los que jamás le preguntaron a la vida si tiene un segundo nombre, o mucho menos, la preguntaron a la vida, a su vida, si estaba enamorada. ¿De qué se puede enamorar la vida? – podría preguntarme alguien, pero creo que quién lo preguntara, quedaría automáticamente descalificado.

Todo esta reflexión me conduce a la Poesía, porque amigos, cada vez más estoy convencido de que el poema es al antídoto que nos cura de ese veneno que mediocremente llaman realidad. Les ofrezco un antídoto eficaz, para que cada vez que un esclavo de la realidad venga a envenenarlo, usted lea estos versos, del poeta pampeano, Edgar Morisoli y curará inmediatamente:

Antes que el sol se oculte, las palomas/ alzan vuelo hacia las ramas altas,/ para beber así hasta el último rayo/ de luz,/ hasta la última tibieza./ ¿Guardarán esa luz, el majestuoso/ púrpura del ocaso/ en su memoria,/ hasta que nuevamente asome el día?/ Ávido de esa lumbre/ y su consuelo, / mi atardecer busca las ramas altas”

PD: Edgar Morisoli, es uno de esos que nos enseñan a atardecer con un poema

PEDRO PATZER

EL REBAÑO SÓLO EDUCA PARA EL REBAÑO!

2011-12-02T08:48:00.000-03:00

El rebaño sólo educa para el rebaño, jamás educa para que se aprenda a salir del rebaño; los del rebaño aman como aman los que integran una manada, aman para reproducirse, para mantener la especie; odian, como odian los del rebaño. Es decir, odian a los pastores, aunque cotidianamente se someten a ellos, porque fueron educados para eso. Por eso el rebaño urde la teoría del rebaño, hace manjares para el rebaño, canciones para el rebaño, Literatura para el rebaño, turismo para el rebaño, amistades para el rebaño, sueños para el rebaño, candados y llaves para el rebaño, sexo, drogas y religiones para el rebaño. Porque una de las condiciones fundamentales para que el rebaño no se extinga, es evitar que a uno de sus integrantes le entren ganas de ser pastor, y cuando esto sucede, es rápidamente acusado de lobo, de bestia que quiere devorarse al rebaño.

Un distinguido integrante del rebaño, tiene un sólo objetivo: morir, para ascender al cielo del gran rebaño, resignándo esta vida a la penuria propia de pertenecer al común rebaño. Por supuesto que antes de morir ha de aportar nuevos integrantes a la manada (integrantes que tendrán como gran finalidad dar otros integrantes al rebaño, que luego serán educados para dar otros integrantes que darán otros...)

La sed del rebaño es sencillamente apagada por los breves charcos, y como no pueden contar ovejas para dormir (pues la redundancia no da sueño) cuentan estiercol; aunque los que sueñan ser pastores, para dormir, cuentan lobos.

La condición de integrante de rebaño se hereda, y desde que se nace se le va enseñando a ver el mundo como sólo desde la manada puede verse: la vida comienza y termina ahí, donde se pueda pastar.

Suele suceder que en unas de las tardes iguales (tardes donde las horas están eximidas de milagros) algún integrante distraído se aleje un poco más de lo acostumbrado y descubra, los hermosos pastos de la lejanía, pastos verdes, apetecibles, diferentes, entonces la curiosidad lo invite a alejarse aún más (o a acercarse a su otro hambre) A partir de ese momento comienza la Revolución en el rebaño, cuando el pastor va en busca del díscolo integrante y éste regresa a comentarle a la manada, que más allá hay pastos exquisitos, y que no es necesario morir para probar semejantes manjares. ¿Cuántos países de pastos y cerros, cuántos ríos y árboles habrá más allá de este lugar donde hemos nacido y pastado desde siempre y donde han muerto todos nuestros antepasados?

Entonces la manada se alborota, consideran lo que el discolo integrante declarara, y deciden expulsarlo del rebaño. A veces al expulsado lo llaman Jesucristo, otras Galileo, Lennon, Ghandi, Marthin Luther king o Guevara.

Luego de echar al desobediente (pero sumamente obediente con el Misterio) vuelven a la normalidad, y hasta fundan organizaciones que promulgan la igualdad, la libertad y la fraternidad.

PEDRO PATZER

GUISO

2011-11-24T11:30:00.000-03:00

Recetario del descalzo,

arrabal del manjar,

sabor de la resistencia

Guiso!

Perfume de antiguo zaguán,

flor silvestre del hambre,

milagro sencillo que multiplican

los hombres

Guiso!

Modesto sol de los humildes,

bálsamo de los inquilinos del mundo,

caviar de la pobreza

Guiso!

Tiene algo de la belleza del candado roto

y algo de la isla que a cada hora conquista el loco

Guiso!

Comida típica del pensionado

fruto de la herrumbre,

última cena sin promesa de resurrección

Guiso!

Los que hacen el guiso

nunca piensan en el fin del mundo

PEDRO PATZER

la Belleza y el secreto de las alturas

2011-11-17T15:08:00.000-03:00

“Que la belleza de la vida es cosa sin importancia es algo que, supongo, poca gente se aventuraría a afirmar. Y, sin embargo, aún la gente más civilizada se comporta como si así fuera” escribió el folklorista irlandés, Oscar Wilde

Hay algo peor que despreciar la belleza, ignorarla (desconocer las aventuras del sol sobre los ventanales de los ministerios y las travesuras de los gorriones sobre los autos blindados) y confundir el traje a rayas de un preso con el arco iris.

Cuántos viven sin darle importancia a la Belleza. Mantienen relaciones carentes de ella (son pareja, no son atlantes en busca de la Atlántida) forjan situaciones sin ningún tipo de Belleza (son hijos del accidente) se educan sin Belleza (les importa el rol que ocuparán en la sociedad y no la sociedad que podrán transformar con sus roles) eligen sin Belleza (el ta te ti de la existencia o el pan y queso del destino) aman sin Belleza (el psicoanálisis sugiere que más de siete años no dura una pareja moderna, entonces prefieren vivir una agónica relación) viven sin Belleza (se prohíben cambiar el celular por un ramo de jazmines) mueren sin Belleza (ya no hay muertes shakesperianas)

Pareciera que el relato oficial, todo el tiempo dijera: “no hay tiempo para la Belleza” ¿Y para qué hay tiempo entonces? Si no hay Belleza se pierde la esencia, somos el ancla sin nave, el juguete sin niño, el libro cerrado. Así, la mayoría amanece con el quejido del reloj despertador y se duerme con los somníferos, y entre medio conviven con los enemigos, como francotiradores haciendo nidos en la azoteas del día, van, decorando el patíbulo del mundo, pero eso sí: consumiendo productos “light”, avanzando hacia el vegetarianismo, pero cumpliendo con el ceremonial y protocolo que el manual del caníbal elegante sugiere.

La Belleza incita al corazón humano, lo interroga con preguntas que formulan los náufragos en la luz, porque la Belleza es el umbral de la Revolución: ninguna rebelión se ha producido sin el embrión de la Belleza, sin románticas ideas desatadas por soñadores (los primeros hacedores de Belleza). Es más, ningún hombre puede ser libre sino se permite la Belleza.

Hay gente que ríe sin belleza, es decir, ríen como hienas (porque esa risa es un S.OS. del espíritu) Hay historiadores que dan clases, sin Belleza (porque si el tipo tuviera que desplegar la Belleza de una causa, caería en cuenta, que en vez de escribir el tratado de una vida extraordinaria, ha escrito su testamento) Hay arquitectos que construyen edificios sin Belleza (porque un militante del escombro jamás podrá edificar un palacio lleno de flores o un puente) Y así maestras de Literatura que nos han castigado con poemas que nos invitan a rechazar de por vida la Poesía (sin inculcarnos que la Poesía es el idioma del pájaro que fuimos antes de ser hombres, como sospechaba el folklorista autor de Peter Pan) Hay gente que se envenena con gaseosas o drogas, sin buscar la ambrosía de los griegos (ambrosía: manjar o alimento de los dioses) profesores de geografía que no nos invitan a trazar los mapas de las ciudades que no existen, y matemáticos que no se atreven a revelarnos el revés del cero.

“…mas del cielo los dos sé que estamos muy cerca, tú porque eres hermosa, yo porque soy muy viejo.” le escribió Víctor Hugo a su amante, señalando que la Belleza tiene un acceso directo a las alturas. ¡De eso se trata! Lo sublime deshoja el secreto de las alturas, y ya no es necesario pedir prestada una escalera para subir al madero, como decía la copla popular, porque al Jesús de Nazareno, le sacamos los clavos, hermanándonos con la Belleza, la Belleza humana que siempre le quita los clavos a Cristo, la Belleza humana que desarrolla lo divino, más allá de las tempestuosas pasiones de un mortal. Pero los habitantes del chiquitaje corren a los ascensores, creyendo que es una manera de rozar el cielo, o toman las pastilla de moda que los elevará al cielo artifical de los que creen que para ser libres deben comprar su Libertad, o pagar el alquiler de las alas del Icaro moderno.

La Belleza es el gran tema de estos tiempos, en que la fealdad es imperio: ¿Cuántas más guerras hubiera habido si Cervantes no hubiese escrito el Quijote, o si Picasso no hubiera sido Picasso o si Mercedes Sosa no hubiese interpretado el nervio poético de la Belleza humana?

La Belleza es un síntoma de inmortalidad, un milagro, que a veces hacen los hombres, el pan que mantiene vivo al espíritu, la sal del mar escondido que llevamos dentro.

por Pedro Patzer

Uno que mejoró la verdad

2011-10-29T09:06:00.000-03:00

Muchos se preguntan si habrán sido ciertas las anécdotas que contaba Facundo Cabral: sus vivencias con la Madre Teresa, sus conversaciones con el pensador indio Krishnamurti y sus paseos musicales con Arthur Rubinstein; las treinta y siete mujeres que recibiera como regalo de un jeke árabe, al cumplir treinta y siete años; sus conciertos en el peor mercado de Alejandría y sus caminatas por Manhattan; sus conversaciones con Bradbury acerca de Borges y las frases griegas, que según Facundo , decía su madre.

A quién le importa si fueron mentiras, ya que si lo fueron, fueron mentiras que mejoraron la verdad: en una realidad tan empobrecida, las anécdotas de Facundo Cabral, enriquecieron la vida. Porque de eso se trata este juego, de gente que pese a codearse con mercaderes de la hora y turistas de la vida, con bufones sin reyes y atletas del desasosiego, se anima a mejorar la verdad, incluso a veces con una mentira.

Facundo Carbal, el atorrante y el profeta, el místico y el trotamundo, el trovador que se pareció a lo que cantó: “Una señora me dijo en un pueblecito en México: yo vengo siempre a escucharlo, pero no entiendo casi nada. Pero vengo, porque de vez en cuando me gusta ver a un hombre libre y feliz”

Facundo Cabral nació una vez en Tandil, pero miles de veces en muchos lugares del mundo: Nació a orillas del Mar Muerto, nació en las estepas rusas, nació en un templo de Katmandú y en un teatro de Lisboa, nació en la pobreza de Calcuta y en la riqueza de un mendigo guatemalteco convidando su pan duro; nació en las piramides Mayas y en el monasterio de la Rábida, nació en la tristeza de un orfanato y en la belleza de una venezolana, nació en una conversación con Yupanqui y en el silencio de un monje trapense, porque Facundo era un artista entre fronteras, un hombre entre lo religioso y lo pagano, entre la militancia y el pacifismo, entre el peregrinaje y el mundo inmovil, entre el misterio del universo y la melancolía del café del barrio, entre el mundano y el asceta, entre la canción y el silencio, entre Dios y el arrabal, entre retratar la realidad y habitar el sueño

“Yo soñaba que cruzaba el Sahara, soñaba que iba a conversar con Atahualpa , que para mí era el Buda del folklore. Si sos fiel al sueño, te convertís en el sueño, eso se consigue en el peregrinaje, no te das cuenta y un día sos lo que soñaste; porque en el sueño, Dios te deja ver algo, de lo mucho que tiene pensado para vos, y la felicidad es un deber, porque si no sos feliz estás amargando, por lo menos, a todo el barrio”

Las canciones de Facundo Cabral son plegarias cantadas, misas con estribillos, credos paganos de los caminos que condensan el misterio del eco del templo y el paisaje y el color de los ríos del mundo y el de las biblias de Hotel

“La canción tiene que decir eso que dice, ahí está su Belleza, es una piba de barrio la canción, no hace falta que habite ningún palacio, ni que la vista algún modisto, es como una flor silvestre la canción”

Vagabundo y señor, nómade de la canción universal y habitante del sentir de la pequeña querencia, Facundo Cabral no cantaba para vivir, vivía para cantar la vida: “Es dificil y raro decirlo, pero este es el final, pero yo soy lo que se va de este mundo feliz, porque hice la vida que quería hacer, porque fui dueño de mi vida y lo seré hasta el último minuto”

Facundo Cabral no mentía, mejoraba a la verdad.

Pedro Patzer

DE ESPALDAS AL MAR

2011-10-21T09:08:00.000-03:00

"La Pampa nuestra es tan grande, tan extensa que Tata Dios tuvo que ponerle un horizonte, como diciéndole: Pare! Y le inventó un mar, porque si no le inventa el mar, hasta la Antártida llegamos” - dijo Atahualpa Yupanqui

De tanto cantarle a la tierra, de tanto sembrar vidas y cosechar historias en ella, de tanto recoger sus frutos y enterrar a nuestros muertos, de tanto escuchar las confesiones de sus ríos y sus alaridos de petróleo y alud, de tanto visitar sus templos de sequía y sus oratorios de inundación, de tanto cantar el drama de sus habitantes y la magia de sus leyendas, de tanto aprender del silencio de los soles acunados en sus cerros, y de la melodía de sus rituales, de tanto lamentar a los caídos y de celebrar a los redimidos, de tanto vivir la tierra, nuestro folklore le ha dado la espalda al mar.

Para nuestra cultura popular el mar es el etcétera, el punto final del paisaje espiritual, el mutis por el foro del gran escenario, porque los argentinos somos marineros en tierra.

Los viajeros ingleses, al llegar a nuestras pampas, en 1820, exclamaron: Mar de tierra! Tal vez porque nuestra llanura hace preguntas oceánicas, preguntas que el europeo sólo escucha del mar. Quizás porque en nuestra extensa llanura, el cielo roza con su celeste uniforme los caminos, haciendo del horizonte, un espejismo, la utopía entre el camino y el cielo. La Pampa es un viejo mar, reza un poema de Nervi: “Si usted no conoce el sur/ y piensa que es el desierto/ no sabe lo que es La Pampa/ porque ignora su secreto/ La Pampa es un viejo mar/ donde navega el silencio” Lo abismal que significa para un poeta europeo contemplar el mar, es para José Hernández, contemplar la llanura (y su drama humano). La mística de los pescadores, esa mezcla de nostalgia y sabiduría, en nuestro país, la poseen los reseros, arrieros, los payadores. Quizás por eso en nuestro poema nacional, protagonizado por un gaucho, también hace referencia al mar. Martín Fierro, en el contrapunto que mantiene con el Moreno, le exige a su rival, que le explique algunos asuntos del mar, en esta disputa hallamos la mirada que el gaucho tiene del mar:

“Y ya que al mundo vinistes

con el sino de cantar,

no te vayás a turbar

no te agrandes ni te achiques:

es preciso que me espliques

cuál es el canto del mar”

Y el Moreno le responde:

“...Y ayudamé ingenio mio

para ganar esta apuesta;

mucho el contestar me cuesta

pero debo contestar:

voy a decirle en respuesta

cuál es el canto del mar.

Cuando la tormenta brama,

el mar que todo lo encierra

canta de un modo que aterra,

como si el mundo temblara;

parece que se quejara

de que lo estreche la tierra.”

Nuestros viejos buques son carretas, nuestros bucaneros, los bandoleros rurales, nuestras islas desiertas, los pueblos abandonados (luego de la desaparición del tren). Porque el misterio, que en otros lugares se le dedica al mar, en nuestro país lo consagramos a la tierra: nosotros no buscamos la Atlántida en el mar, nosotros buscamos a Ciudad Esteco y a la de los Césares, en tierra. Nuestras sirenas no enloquecen con sus cantos a bravos marineros, nuestras sirenas murmuran vidalas secretas en ciénagas o a orillas del río Dulce, o en lagunas catamarqueñas entonan alabanzas o en los ríos escondidos de los Valles Calchaquíes, desatan bagualas astrales, que enloquecen a baqueanos, que no hallan mástiles ni palos mayores donde atarse.

Nuestra cultura no le puso su acento al mar, decidió dirigir las aventuras humanas tierra adentro, nuestra Odisea no tiene naufragios, ni tempestades, nuestra Odisea tiene gauchos matreros, mujeres cautivas (enamoradas de su cautiverio), chagásicos, hijos de la zafra, campeones de la pobreza, mineros, cerreros, ferroviarios sin trenes, jornaleros del horizonte.

Nuestros faros iluminan a los navegantes de tierra adentro, nuestros faros alumbran al perdido caminante, nuestros faros son salamancas, ermitas a la difuntita o al Gauchito, milongas desesperadas.

Alfonsina Storni, consagrada a la eternidad de la zamba de Ariel Ramírez y Félix Luna, anunciaba en un poema, su trágico destino: “Mar, yo soñaba ser como tú eres, / allá en las tardes que la vida mía/ bajo las horas cálidas se abría...Ah, yo soñaba ser como tú eres” ¿Se imaginan una Alfonsina y la llanura? Una Alfonsina dejándose morir en la inmensidad de la Pampa, una Alfonsina que se hunda en los caminos, que se deje abrazar hasta el final por el oleaje del horizonte. Una Alfonsina que lleguase a las profundidades del silencio de la milonga, una Alfonsina que no acabase entre caracolas, si no entre majadas y pastores, entre vías abandonadas, entre la sed de un paisaje siempre amarillo.

De espaldas al mar, ha nacido y se ha desarrollado nuestra cultura, por eso estamos llenos de anclas, que son cruces de algarrobos; colmados de naves de soja, taperas que naufragan en el mar de la pobreza, y muelles donde los pescadores de parajes, echan sus redes sobre el ingenio y la mina.

Viene siendo la hora, de dar la vuelta y darle la bienvenida al mar, tal vez suceda lo que el poeta porteño, Francisco Luis Bernárdez, advertía: “La tierra ignora nuestras dudas y el firmamento nuestras largas agonías. Sólo este mar que nos comprende puede medir la soledad de nuestras vidas”

PEDRO PATZER

Cerro Bayo: Un libro de Yupanqui, una declaración de finales

2011-09-28T08:32:00.000-03:00

“Por los caminos van los hombres y las mujeres hacia los cañaverlas abajeños, a cambiar una canción por paludismo” - Cerro Bayo, Atahualpa Yupanqui

Además de ser el gran protagonista del cancionero folklórico argentino, Atahualpa Yupanqui fue uno de los más brillantes escritores que ha dado nuestro país. Sin embargo, como sucede en un país colonizado culturalmente, la obra literaria de Yupanqui (la obra que se corre del gran tópico literario) no aparece en ninguna antología oficial de Literatura argentina (Yupanqui no se codea con Borges, Cortázar, Arlt, Sábato, Piglia, etc) Pero esto es coherente, porque la obra de Atahualpa Yupanqui está en las heridas del minero, del arriero y en todo lo que el kolla calla en el cerro (lugares donde la literatura argentina canonizada ha llegado muy pocas veces)
La literatura de Yupanqui, es después de Martín Fierro y Facundo, la obra más argentina que se haya escrito. La de José Hernández y Sarmiento fueron cantos desesperados, Cerro Bayo, también: “El canto tiene la emoción de un hombre y la desesperación de un niño”
Atahualpa Yupanqui, el que solía decir que el hombre es la tierra que anda, se ha vuelto canto que anda de copla en paisaje, de silencio en guitarra y de memoria en libro. Atahualpa urdió una obra literaria como Cerro Bayo, capaz de modificar para siempre, la geografía espiritual de su pueblo, cuál cartógrafo de querencia, que traza los planos humanos del corazón de su gente. ¿Creés que estoy exagerando? Lee esta frase:
“Así como el alma humana precisa de la belleza y del dolor para crecer, el grano necesita, para vigorizarse, de la música total del árbol, de la hierba, del río y del viento”
En esta cita, Atahualpa, de alguna manera resume el espíritu de su obra, el idilio de la naturaleza con el alma humana, la idea de que la copla tiene un paisaje humano (“Mi copla tiene un paisaje”, Vientito de Tucumán)
Técnicamente, Cerro Bayo es una novela de Yupanqui, pero en realidad, Cerro Bayo es una especie de manifiesto de los caminos y los vientos, un alarido en capítulos de cerros, un volcán de párrafos y silencios. ¿Acaso cómo explicaríamos, con argumentos prosaícos, una frase como esta?: “Cerca, el zaino se está comiendo el paisaje, poco a poco” Yupanqui nos invita en esta oración, a comprender que el paisaje es alimento, alimento de los paisajes vivientes, como los caballos, Atahualpa nos invita a una discusión de paisajes: ¿Cuál es el paisaje de quién? ¿Quién es el paisaje de qué?
“Nunca conoció a su padre. Desde niño sólo vió a su lado a esa mujer callada, morena, de oscuras polleras...que le enseñó a sembrar, a arar, a conducir el rebaño, a elegir los pastos, a distinguir desde lejos los animales y los hombres, y sobre todo, le enseñó a callar”
Cerro Bayo es un tratado sobre las lejanías humanas, un intento de habitar el eco de la intemperie del cerrero y el vallisto, una manera de traducir la biografía del corazón de piedra del cerro:
“El cerro les ha dado fuerza para no hundirse. La piedra les prestaba dureza ante los años y el dolor. El viento les aconsejaba música, y del fondo de la sangre les calentaba el cuerpo y el alma una antigua esperanza recóndita”
El cerro y el hombre, dialogan siglos de soledades, edades de baguala y piedras, delimitan donde comienza y acaba el río del silencio, Yupanqui media entre el canto del hombre y el eco del cerro:
“El canto es más arisco y es más libre que el hombre. El hombre vive en una cárcel de piedra y cielo, con una senda que sube, con un camino que baja. Puñal azul, el canto desbarta las nubes. El alma del arriero se preña del silencio para parir una canción en la noche. El hombre sigue siendo un pedazo de cerro que se ha echado a andar”
En Cerro Bayo, Atahualpa se transforma en una especie de peón del silencio y pastor humilde de la música que apenas es un poco más que silencio, música como la baguala:
“¡La baguala...!/ Ningún hombre mejor, ninguna marca más aparente/ para señalar el canto arisco de nuestras montañas/ ¡baguala...!/ No hay cantar que esconda más soledad ni más infinito que ese alarido musical de los jinetes del cerro. La baguala precisa de la soledad, como la estrella precisa de la sombra, para brillar mejor”...“baguala, canto de los solitarios que precisan evidenciar su presencia en la montaña, ángelus dulce y salvaje en la mediatinta del ocaso, fruto sonoro de un corazón sazonado de silencios y destinos”
Música como el bailecito: “El bailecito ha venido de arriba, del altiplano. Ha venido llorando ausencias en las quenas y riendo fiestero en las cuerdas de los charangos”
Cerro Bayo, no es una declaración de principios, más bien diría una declaración de finales, pues en esta obra, queda claro que hay una frontera humana, un camino que vive y envejece, un mapa que anda (sangra, respira, ama, muere): “Jamás fue más allá de las lomas donde pastan los rebaños”
Este filósofo de la vidala, que fuera Atahualpa Yupanqui, se atreve en esta obra, como en todas sus obras, a ser un alquimista que hasta resuelve con Belleza, el asunto más complejo, la muerte: “Se está produciendo un reventón de estrellas. Si parece que Pachamama colgara del cielo, en cada atardecer, las espuelas de todos los gauchos que desertaron de la vida” Sin embargo, Yupanqui, resuelve con Belleza el asunto de la muerte porque antes ha solucionado el tema del vivir: “El hombre es el hijo poderoso de Pachamama, aunque vive prisionero de la garra cósmica del cerro. Puede matar al pájaro y derribar el árbol. Pero precisa al sol para su vida, al árbol para su sueño y al ave pasa su canto”
¿Qué decir de un libro que nos enseña del país de los cerros, ideas como esta?: “En esa academia de andares y sufrires se acomoda el montañés para pasar su vida con alguna palabra, con algún silencio”
Lea Cerro Bayo y seguramente comprenderá, por qué ciertas cosas le producen rechazo: “El dolor del indio no es una frase a la que recurren obligadamente los literatos indigenistas y los trovadores camperos. El dolor del indio de nuestras montañas es auténticamente un sufrir y un callar gigantescos. Tal vez convenga a las clases “elevadas” explotar líricamente la pena de nuestros kollas. Tal vez convenga tener en casa un buen óleo del chango aguatero, del tocador de quena, del pelador de caña o del domador quebradeño. En las pinturas no se fija el sueldo de esos hombres que dan su vida entera para cuidar la siembra, las ovejas, las haciendas y todo lo ajeno e inalcanzable que tiene la tierra!”
Cerro Bayo no es sólo un libro de Atahualpa Yupanqui, es un espejo remoto de la intimidad de nuestro origen, del tamaño de la ancestral herida, de nuestro ripio cultural, tal vez el espejo del lento paso de los que habitan el cotidiano silencio de Dios y el continuo balbuceo de la Pachamama.
Abrace Cerro Bayo, quizás pueda ponerle nombres a muchos dolores que antes anduvieron como nadies

Pedro Patzer

LOS MENDIGOS

2011-09-19T08:06:00.000-03:00

“Hermano de gaviota, suerte de caracol./ Cegado por mil soles, besado por mil vientos, de andar triste y cansino, cual marcha de reloj.” escribió Ivo Pelay e inmortalizó el cantor de las cabecitas negras, Antonio Tormo
Cuando la mayoría se va a la cama (no a amarse, sino a dormir, a dar vueltas en el insomnio existencial o a contar ovejas del mismo rebaño, siempre del mismo rebaño) la ceremonia secreta de los mendigos se desata:
Lunas de cartón (satélites que eclipsan en destartalados changuitos de supermercado) latas donde los otros caviares sacian el otro hambre (el del agujero negro en el alma, el del fondo blanco en la mirada); botellas donde los brevajes de lejanos mundos, son posibles en este. Manjares heridos (panes de los más duros milagros, panes que no se mutiplican, más bien, panes que dividen) rosarios de monedas con los que oran los Cristos de la intemperie, naufragios dentro de botellas (donde el océano de vino barato jamás ofrece tablas, ni balsas) colchones donde Adán y Eva jamás morderían la manzana, esquinas donde la patria de los perros flacos declara su independencia. Porque mientras los edificios enseñan su desvelo de hormigón, los mendigos urden los otros monumentos de la ciudad, algunos dedicados a los próceres de los lunes en la conciencia, otros inspirados en las batallas históricas entre la publicidad y la Libertad interior, algunos más modestos que recuerdan el buraco en el alma de los pulcros cancilleres de la soledad y otros, santuarios del hueso que sobra del día, ermitas de las limosnas imposibles

Entre los carteles de comida light, un mendigo piensa:

- existirá el hambre light?

Entre la multitud ,que ante la primera gota carga sus paraguas y dispara al cielo, el pordiosero abre su boca y deja que la sed se apacigue (las lágrimas del cielo no son saladas)
Entre la multitud que se apretuja por llegar primera a la nada, los mendigos miran el otro reloj, el del sol en las fotografías , el del pájaro en la rama, y dejan que el verdadero tiempo los abrace
Los mendigos son pescadores en el mar de cemento, ellos saben cuando el oleaje de ciudad está apto para las delicias, aunque a veces sólo consiguen pescar zapatos rotos, zapatos de un viejo caminante que cruzó más allá del mapa (los hombres que consiguen habitar el más allá de los mapas, son automáticamente desterrados por los cartógrafos y por los censistas)
Los mendigos hacen sus nidos en los museos de la indiferencia, ahí, donde muchos miran al costado, y otros tantos creen que nada tienen que ver con la pobeza de esos hombres que arrastran las viejas banderas del mundo que perdimos, cada vez que alguien pasa hambre.
“Llevando como el caracol/ la casa a cuestas y al azar,/ van los linyeras, todos los días.” - vuelve a cantar Tormo, mientras los mendigos continúan siendo el paisaje invisible de muchos, y la ciudad misma de la conciencia, para otros.

PEDRO PATZER

LA TABLA DEL NÁUFRAGO

2011-09-06T09:40:00.000-03:00

Creía que sabía bastante de poesía, que estaba aprendiendo algo de los secretos de la vida, que ya no me dolería tanto la vieja historia de abismos y soledades humanas, pensaba eso, y muchas otras cosas que suele dictar la arrogancia propia de intentar domesticar la canción salvaje (de adentro). Hasta que el poeta Edgar Morisoli me recibió en su casa de Santa Rosa, y me hablo del náufrago y su tabla

¿Cómo es la tabla del náufrago? ¿cuántas son las tablas, y cuántos son los náufragos? ¿A qué tablas y a qué naufragios se refiere Morisoli? ¿Qué naufragio ha contemplado el poeta, a mitad de la Pampa? ¿Qué tabla puede rescatar al náufrago de llanuras? ¿Que mar secreto arroja a la odisea al náufrago del horizonte?

Morisoli entiende la poesía como tabla del náufrago, acaso la imaginación ante la pobreza del realismo, acaso la esperanza del vencido, el silencio del derrotado, por eso dice: “Poesía, tabla del náufrago, errante providencia que el azar de las olas, arrima a tu orfandad”

¿Cómo un hombre venido del desierto, puede poblar el lenguaje de tanta vida? - me pregunto yo, que vivo entre pasajeros de ascensores y teóricos de la comunciación social, que moran en ciudades pero que no hacen más que ser los reyes midas del desierto (todo lo que tocan lo llenan de desierto) ¿Acaso la vida yerra por el desierto, peregrina por el lenguaje hosco del caldén, por los atardeceres de llanura que no son contemplados por nadie?

“Ciñete a ese madero/ que pasa, no permitas que se aleje” – reza Edgar Morisoli, rogando que el náufrago abrace la tabla, que el poeta estreche su destino al poema, que el devoto se aferre a su Dios; que el cartógrafo a sus mapas, que el oficinista a sus vacaciones (donde aprovecha para escalar cerros, emborracharse y leer el último best seller, creyendo que en esos quince días autorizados por el jefe de recursos humanos de la empresa en que trabaja, cambiará su vida gris)

La poética pampaena de Edgar Moriselli está poblada de páramos, caldenes, rios enlutados, himnos de arena, sombras, memorias del oeste y pájaros, pájaros como la diuca (pájaro que canta antes del amanecer, pájaro que con su canto hace amanecer)

La palabra de Moriseli está colmada de sal, vientos, humo de otoño, arena, barro , silencio alfarero y poblada de personajes como el baqueano Simón Peletey; Ofelia la paisana (más conocida como Ofelia del oeste); la abuela Maica (siempre acompañada de su pena, cruzando la arena del viejo salar) y Patrolina Pérez (la que de sus amores fue cautiva).

Sin embargo lo que más caracteriza a la poesía de Morisoli, es su nostalgia por el otro mar. ¿Cómo un poeta de la Pampa va tener arrullos de mar? Sí, la poesía de Edgar Morisoli (nacido por primera vez en Santa Fe y por segunda y definitivamente en La Pampa) tiene nostalgia del otro mar, tal vez del mar de ayer, quizás del océano de mañana, el que siempre está por llegar a La Pampa.

Porque si bien dicen que la Pampa es un viejo mar, les aseguro que después de leer la poesía de Edgar Morisoli, La Pampa se vuelve el mar que siempre está por llegar.

Pedro Patzer

En Buenos Aires, muy poca gente mira para arriba

2011-07-28T08:44:00.000-03:00

“Setenta balcones hay en esta casa, / setenta balcones y ninguna flor./ ¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?/ ¿Odian el perfume, odian el color?” escribió Baldomero Fernández Moreno

En Buenos Aires, muy poca gente mira para arriba.

Haga la prueba, levante la mirada y verá que hay cosas que todavía no ha contemplado:

la anciana tendiendo la ropa en el balcón (pareciera abrir las banderas de rendición de todas las batallas que los oficinistas jamás han librado) las nubes destrozando de fragilidad a los modernos y estériles edificios (los pájaros se niegan a anidar en ellos, aunque nadie dudaría de que un cazabombardero pondría, tranquilamente, allí, sus huevos de la muerte) las cornisas solitarias (a veces en ayunas de suicidas, aunque ellas, ya están cansadas de los idilios breves que estos románticos del morir, suelen ofrecerles) Las campanas que a menudo presentan un negro de luto (¿del canto de quién serán viudas las campanas?) chimeneas que hace tiempo dejaron la pipa pero se hicieron adictas al óxido del atardecer urbano; antenas de colores (que quizás alguna vez reciban mensajes de otros mundos, mundos donde sea más importante la existencia que la profesión) veletas de gallos escondidas entre cables (tal vez como los amaneceres rutinarios de los hombres que nunca despiertan, o que creen que un despierto es sólo eso que pulula por las horas posteriores a que suena el despertador) antiguas buhardillas, hoy clausuradas al público, pero que tienen como inquilinos a fantasmas (que por las noches recitan odas de la Misteriosa Buenos Aires que perdimos). Aviones con asma de la lejanía (que los vendedores ambulantes de la terminal de Retiro sueñan abordar, luego de vender todas sus medias, pilas y linternas) tanques de agua (que son los monumentos al desasosiego porteño, monumentos esculpidos por los artistas de la sed) leones de adorno (que en tantos años de cemento, ningún domador del asombro ha podido rescatar de la jungla de la intemperie) hierba que crece en las torres con relojes (los relojes y la hierba son amantes, que cada tanto tienen hijos eternos) y francotiradores que en las azoteas envejecen esperando a su Kennedy cotidiano.

Cuando camine por Buenos Aires, mire para arriba, quizás en el barrio de Flores encuentre los viejos molinos de viento que el quijote de las aguafuertes, Roberto Arlt, contemplaba taciturnamente (aunque él no veía gigantes, sino pequeños hombres que eligieron un progreso, que entre tantas cosas, se cargara los molinos de viento)

Mire para arriba, no le de tanta importancia a los cordones, que los gorriones han aprendido lunfardo y suelen practicarlo sobre las solemnes estatuas, y en las cúpulas de las antiguas iglesias, hallará ángeles celebrando el paraíso de la telaraña; mire para arriba que todavía es necesaria la poesía de Baldomero: “La piedra desnuda de tristeza/ ¡dan una tristeza los negros balcones!/ ¿No hay en esta casa una niña novia?/ ¿No hay algún poeta lleno de ilusiones?”

Mire para arriba, que en los cables de tensión las torcazas se animan a hacer nidos, como las flores a burlarse de las herrumbrosas rejas y los mendigos a hacerse dueño de todo el cielo, que los que se creen ricos, desprecian.

Mire para arriba porque abajo cuesta más amanecer

Pedro Patzer

LAS CASAS PERDIDAS

2011-07-22T08:31:00.000-03:00

"Me asustan las casas que yo habité: tienen abiertos sus compases de espera: se lo quieren tragar a uno y sumergirlo en sus habitaciones, en sus recuerdos” - escribió Pablo Neruda
Las casas del pasado tienen hambre, ellas se alimentan de versos quietos y canciones dormidas: ¿será el corazón del artista, aquella casa perdida en la nostalgia? ¿Será aquella arquitectura de la niñez, aquella morada de madera e íntimo lucero, miel de la futura melancolía?
“Las casas nuevas están más muertas que las viejas, porque sus muros son de piedra o de acero, pero no de hombres. Una casa viene al mundo, no cuando la acaban de edificar, sino cuando empiezan a habitarla” (César Vallejo)
Tapera, proviene del guaraní. Ta: pueblo y Puerá: se fue. Por esas cosas que tiene la etimología, tapera viene hacer algo así como un pueblo que se fue, en una casa derruida. Aunque los profesionales de las definiciones nos señalen que tapera significa: “Casa o rancho en ruinas y abandonado”, yo prefiero pensar que cada vez que una modesta casa agoniza, algo de su pueblo muere con ella.
“Cuando el sol en el río/ vertió su lumbre primera,/ se vió una sombra ligera/ en occidente ocultarse/ y el alto ombú balancearse/ sobre una antigua tapera”(Rafael Obligado)
Las primeras casas, escuelas del azul, acuarela que por siempre persistirá en el papel en blanco de los días, monumentos de lo amarillo. Casas de niñez, parra y galería, casas con aroma a guiso y primera novia, casas donde el crepúsculo se confunde con la campana, el tanque de agua y el aljibe; casas donde las lluvias no logran vencer a las rayuelas, casas perdidas, casas que a mitad de la vida, nos enseñan la broma de la vieja eternidad
“Yo enviudé de tantas casas en mi vida y a todas las recuerdo tiernamente. No podría enumerarlas y no podría volver a habitarlas porque no me gustan las resurrecciones” ( Pablo Neruda)
Casas donde aprendimos que hay un viejo llamado mar, que siempre nos espera con sus historias de naufragios y soledades/ Casas donde los amarillos billetes del otoño sobornaron nuestras primeras melancolías/ casas donde la muerte nos hizo sus primeras preguntas/ casas donde la vida sembró su gran semilla
“Todos han partido de la casa, en realidad, pero todos se han quedado en verdad. Y no es el recuerdo de ellos lo que queda, sino ellos mismos. Y no es tampoco que ellos queden en la casa, sino que continúan por la casa” (César Vallejo)
Casas donde nuestros juguetes comenzaron a envejecer/ casas donde la artesanía de la siesta y la minería de la plegaria/ casas donde la tarde del abuelo y el sacramento del mate cocido/ casas donde el jazmín y diciembre/
“El espacio, el tiempo, la vida y el olvido, no sólo invaden con telarañas las casas y los rincones, sino que trabajan acumulando lo que se sostuvo en ciertas habitaciones: amores, enfermedades, miserias y dichas que no se convencen de su estatuto: aún quieren existir. No hay fantasmas más terribles que aquellos de los antiguos jardines” (Pablo Neruda)
Casas donde aprendimos la historia del silencio / casas que envejecen como héroes/ casas donde se inculca el antiguo secreto del invierno en el abrazo/ casas donde el misterio del pan y la inclemencia del reloj/ casa donde el eco de Dios y el bostezo del fantasma/ casas donde la uva y el alarido del vino/ casas donde la hierba de la infancia continúa creciendo solitariamente

PEDRO PATZER
PUBLICADO EN http://www.boletinfolklore.com.ar/

LOS CONQUISTADORES DE ESPÍRITUS

2011-07-12T16:17:00.000-03:00

“Los conquistadores de espíritus eclipsan a los conquistadores de provincias”- escribió Víctor Hugo
Hay situaciones y sensaciones que nos hacen comprender lúcidamente a los conquistadores de espíritus. Ante pasiones extremas, entendemos como nunca a Shakespeare (que urdiera personajes que ofrecían su alma, como limosna de tragedia) ante desolaciones crónicas, nos hacemos más amigos de la poesía de Discépolo, esa que entre otras cosas pregunta: “¿Dónde estaba Dios cuando te fuiste?” ante las feroces batallas del silencio, nos sentimos interpretados por los versos de Ricardo Nervi: “La Pampa es un viejo mar/ donde navega el silencio”, quizás porque a veces nosotros somos esa pampa, donde el silencio inicia su travesía cósmica, donde el silencio hace nido, donde le crecen las alas, donde empolla sus huevos, donde...donde...donde...
Los conquistadores de espíritus nos enseñan a sublevar nuestra mirada, a ver dónde está la auténtica riqueza:“¿Quién tiene tanta riqueza como la tiene el Tamayo? /Alguna vez tuvo pilchas y otras vez tuvo caballo” (José Larralde) Ellos nos dan las herramientas para que consigamos habitar el otro misterio de los hombres: “Hay gente que con solo dar la mano/ rompe la soledad, pone la mesa,/ sirve el puchero, coloca las guirnaldas;/ que con solo empuñar una guitarra/ hace una sinfonía de entrecasa.” (Hamlet Lima Quintana) Porque los conquistadores de espiritus, no se conforman con la hoja en blanco, o con el accidente del despertador y el legajo, ellos propician la búsqueda de la bebida que alivie la sed eterna de los mortales, son moradores en los ríos secretos de la pasión humana: “paseamos complicados sueños/ y naves que interrogan el abismo” (Jorge Calvetti) Porque ellos, los conquistadores de espíritus, revelan con su presencia la existencia desnuda, nos invitan a quitarnos el ropaje con que nos han condicionado la “cultura” y “educación” y nos proponen regresar al primer territorio del ángel: “Hoy vuelvo/ a la dulce memoria del ángel que fui un día/ a su inefable territorio.../a las palabras únicas/ que nunca escuché luego/ y creía olvidadas para siempre” (Aledo Luis Meloni) Los conquistadores de espíritus nos enseñan que las únicas banderas que valen la pena, son las del otoño: “El otoño perdía sus pañuelos/ cuando un lejano perfume de canela/ despertaba en tu sueño” (Manuel J. Castilla) Los conquistadores de espíritus, los que en tiempos de desesperación, nos indican el camino de la esperanza: “ y este camino no regresa nunca, va simplemente/ como la distancia/ hacia el carozo azul del horizonte/ donde me aguarda el hombre y su esperanza”(Armando Tejada Gómez)
Los conquistadores de espíritus, aquellos que nos prestan la brújula humana, los que nos reclaman que elevemos el otro corazón, hasta hacernos dueños de los cuadernos del horizonte: “Y por qué no buscar siempre/ lo que es parada en un camino,/ lo que hay de otoño en un verano, lo que hay de ardiente en lo más frío,/ lo que es sonrojo en unos labios,/ lo que es Recuerdo en el Olvido,/ lo que es pregunta en la respuesta,/ lo que es jadeo en un suspiro,/ lo que es vital de esa alegría,/ de esa tristeza en que vivimos.” (Elvio Romero)
Los conquistadores del espíritu, los que nos convocan a pelear por la Belleza, los que nos alientan a nacer de nuevo en lo que hacemos, los que nos recuerdan todo lo que debemos olvidar, para comenzar a ser nuestro destino.

Pedro Patzer

LOS RESIGNADOS O TAL VEZ UN DÍA, EL GRAN DÍA

2011-05-17T08:58:00.003-03:00

Tantos profetas del mundo chiquito, tantos mercenarios del día, tantos jornaleros del sueño ajeno, han hecho de la resignación, la gran consigna.
Así han atentado contra el orígen de la búsqueda, lo que siempre fue el embrión de encontrarse en lo que se hace, hoy es la acción de hacer para encontrar un lugar en el mercado laboral
“La literatura es un sueño dirigido” sostenía Jorge Luis Borges, y tal vez la vida que nos impone el sistema actual, más que un sueño dirigido, es un insomnio obligatorio.
No existe la universidad del sueño propio, ni la escuela de la vocación, sólo tenemos el espejo íntimo para seguir adelante. Pero es cierto, las arenas del mundo que nos echan sobre ese espejo, suelen sepultarlo en los desiertos de los días.
Encontrar la sinfonía íntima requiere de una singular partitura del espíritu. El ruido de lo que se debe ser, suele eclipsar al canto de lo que se quiere ser
Estamos a mitad de una batalla invisible, en la que los sabios toman ansiolíticos y los desesperados hacen noche en las salas de espera; en la que los artistas dejaron de pensar en la obra para entregarse a la idea de show. ¿Nadie escucha el canto desesperado que empujó a Vincent van Gogh a cortarse la oreja?(y ni hablar de Ulises dejándose enloquecer por el canto de las sirenas) ¿Por qué el suicida de estos tiempos, antes de arrojarse por la ventana, bebe su yogurt light? Los moribundos se maquillan para lucir un hermoso cadáver, las mujeres no comrpenden su belleza en la tapa de Playboy.
Entonces asistimos al triunfo de los resignados: no se sumergen en el misterio de la baguala porque la gente sólo quiere bailar; no escriben libros, porque la gente no lee; no hacen películas porque la mayoría está ciega; no cruzan jamás a la otra orilla del río, porque por lo menos en la misma orilla de siempre están seguros (y desde chicos nos ponen en la cabeza ese manifiesto de la mediocridad: mejor un pájaro en mano que mil volando)
Es lógico que en tiempos de GPS, no haya demasiados que busquen por sí mismo el gran camino; como el elefante que toda la vida se ha pasado inmóvil frente al árbol (en el que los primeros días ha sido encadenado) sin intuir que no está atado.
Los escribidores de epitafios están en problemas: ya no saben que poner en las lápidas, pues es dificil, componer un epitafio de un muerto que nunca ha vivido, pues es dificil comprender cómo ha muerto alguien que todavía no ha nacido.
Un llamado a la esperanza: hay muchos poemas, canciones, pinturas, libros, películas, amores, que mucha gente lleva, secretamente, en su remoto espíritu. Tal vez algún día, el gran día

Pedro Patzer

PUBLICADO EN WWW.BOLETINFOLKLORE.COM.AR

MANIFIESTO O UN LLAMADO A LA IRREVERENCIA

2011-05-05T07:33:00.003-03:00

Ya se fueron Lugones, Sarmiento, Borges, José Hernández, Castilla, Arlt, Petrocelli, Yupanqui, etc...pero quedaron las obras ¿Se entiende?
Vivimos en tiempos donde hay muchas celebridades, pero pocos artistas, donde hay muchos intérpretes pero escasean autores, demasiados repetidores de fórmulas, pero sólo algunos creadores de manifiestos. Es decir, esto es un llamado a la rebelión, un pedido de incorrección, diría, una plegaria pagana a los hombres que todavía son empujados por el dios hambriento de lo sublime. Señoras y señores, estoy exigiendo que le faltemos el respeto a los museos (que no cobijan a las musas) y parecen solemnes mausoleos; que le quitemos el perfume a las canciones (que alguna vez supieron ser desesperadas) que abramos las compuertas culturales de los ríos imaginarios, y que nos animemos a zarpar con nuestras naves ilusorias, dejando atrás la sequía de la corrección y la banalidad del esnobismo (se dice que la palabra “snob” proviene del latín “sine nobilitate” que significa sin título nobiliario, pero que simulan ser de la nobleza) Porque amigos, no sólo de pan vive el hombre, hace falta también verle las piernas al Misterio, rozarle los labios a la inspiración, beber la cicuta de la Belleza (de nuestras comedias y tragedias) aquella que nos enseña a buscar preciosos antídotos contra la idiotez; porque la imbecilidad ya es imperio, la mediocridad peste, son demasiados los militantes del mundo chiquito, los que se postulan como empleados de la cultura oficial, los que continúan jugando a las escondidas (en lo esencial) , callando o utilizando las palabras de otros, por temor a que su palabra sea despreciada por la manada (cuando uno despierta, deja la cómoda noche atrás) y como bien se sabe, el que no alcanza su palabra, jamás será dueño de sus ideas.
¿A qué se debe este pedido arrebatado, esta invitación poco decorosa? Pues, estoy cansado del esperanto según los bancarios, del cacareo literario de los que jamás escribieron – ni escribirán – un verso o una línea de ficción (no telenovelas, ficción); del murmullo de los que nunca han abrazado una guitarra (ese mujer irreversible); de las profecías de los que jamás se han dejado encantar por una pitonisa. Es decir, noto que todos quieren ser surrealistas, sin conocer el surrealismo (ni siquiera el realismo) por lo tanto pretenden declarar todo el tiempo las verdades del arte y la creación sin haber comprendido el origen auténtico del arte, quieren modernizar la cultura popular, agregándole condimentos de otros géneros como el jazz, el rock, la bossa y música electrónica (que no está mal) pero omitiendo la investigación de la modernidad dentro de la propia cultura popular: ¿Cómo cambio el paisaje espiritual del campo a partir de la soja? ¿Qué nueva manera de relacionarse con la tierra tiene un peón del siglo XXI? ¿Nacieron nuevos términos, nuevas canciones? ¿Qué seres mitológicos acechan a los trabajadores rurales hacinados? ¿Tienen enfermedades producto del glifosato y demás fertilizantes? ¿Cómo se escriben esas experiencias, en qué ritmos se cobijan?
Un poeta de la actualidad no compondría un verso que rece: “astronauta de trigales”, como lo hizo el gran Ariel Petrocelli, un lírico de esta época debería escribir “internauta de la soja”
Conclusión: debemos, en medio del balbuceo de los tilingos (administradores de la cultura oficial) prestar atención a los auténticos movimientos del alma del pueblo, a los verdaderos latidos de su corazón continental

PEDRO PATZER, MAYO DE 2011

LO QUE NO SE DOMESTICA

2011-04-25T08:03:00.002-03:00

“Ya no tengo mi casa pero tengo/ toda la noche como casa mía”- escribió Antonio Esteban Agüero
El hombre de la caverna retrataba en la roca al bisonte que lo mataba. De alguna manera le daba vida a aquello que a él se la quitaba, es decir: retratar los que nos mata, es de alguna manera una forma de resistencia, un modo de parir la parte inmortal de nosotros, el órgano sublime que secretamente nos acompaña, tal vez el origen del arte como pan (de alturas) del desesperado, quizás, el inicio de la alquimia, el carbón que deviene en oro, el primer paso del caminante, la palabra vital que derrota al silencio de la muerte.
En la cultura popular sobran ejemplos: ¿Cuántos cantos de obraje retratan la tragedia forestal? ¿Cuántos arrieros denuncian en coplas los idiomas muertos del desierto? ¿Cuántos patagónicos transcriben, en pentagramas, los planetarios alaridos del viento? ¿Cuántos mineros interpretan el drama de la luz lesionada de la mina? ¿Cuántos poetas chagásicos componen romanceros con las heridas de los cristos montaraces? ¿Cuántos ferroviarios imitan en su silbido, la lenta renguera del viejo fantasma del andén? ¿Cuántos jornaleros cambian días de sangre por una noche de vino? ¿Cuántos oprimidos se vengan del mundo con una tímida sonrisa?
Nadie puede domesticar al negro perro de la zafra, ni al diablo de la salamanca, sin embargo se pueden recrear en canciones, pinturas, poemas; eso significa que el Misterio puede ser abrazado en una guitarra, en un pincel, en palabras, o mejor dicho, que el hombre encerrado en un calabozo puede habitar el bosque. Pero el bosque no mata al preso, sin embargo la idea de no acceder al bosque, lo hace moribundo. ¿Cómo alcanzamos el bosque de lo sublime, la selva ardiente de la belleza? El poeta Miguel Hernández, encerrado en una celda, le escribió a su hijo: “Tu risa me hace libre/ me pone alas/ Soledades me quita, / cárcel me arranca”
¿Cuántas carencias han creado canciones, cuántas heridas han urdido obras, cuántas soledades han sido manifiestos de multitudes? La belleza del espíritu humano consiste en transformar su abismo en materia prima de su esperanza, no olvidemos que Walt Whitman resumió todo el cantar de su vida en un solo título: “Hojas de Hierba” ¿Qué son las hojas de hierbas? Lo que florece de lo muerto, lo que nace de la muerte, la vida que insiste, luego de la vida: “…Yo y este misterio aquí estamos frente a frente…”
Y otra vez volvemos a lo mismo, el hombre inventándose la respuesta a las preguntas que sólo se hacen los dioses, o qué otra manera de justificar eso que lo trasciende, el canto con el que sólo regresan los desterrados, la riqueza de los pordioseros, la videncia de los ciegos griegos, el amor en un mundo que se consume, la otra voz de los que callan, los tesoros que sólo hallan los que se animan a perderse (de los mapas oficiales)
En la herida comienza la muerte o empieza la canción.

Pedro Patzer

publicado en http://www.boletinfolklore.com.ar/

Hombres que nos hablan desde la otra orilla del Río

2011-03-31T07:29:00.003-03:00

“Sin embargo, la voz está presente/ en una simple hoja agazapada, / en esa estrella que se cae del cielo, / en esa arena que parece nada” – escribió el poeta Ignacio Anzoátegui.

Hombres que nos hablan desde la otra orilla del río, como si reconocieran la voz de la herida humana o los secretos soles que trafican en las ciudades del insomnio, los polizones de la noche. Hombres que en sus silencios cobijan el último alarido del mundo (en sus silencios componen mares poblados de monstruos líricos, océanos donde los viejos capitanes eligen que descansen sus cenizas y mares que no aparecen en los radares de los buques de guerra y los portaaviones) Esos hombres que nos hablan de la otra orilla del río como la mano del sepulturero, acaricia (pese a su tenebroso oficio) a su mujer o la voz del que lee la sentencia, reza una plegaria en su íntima morada. Esos hombres que nos hablan desde la otra orilla del río, sabiendo que los verdugos administran la realidad, sin embargo esos hombres nos dan el mapa del milagro, el pájaro del próximo cielo, el canto que declarará la paz entre el ruido del bombardeo; porque esos hombres que contemplan la vida desde la otra orilla del río, saben dónde el desierto hace su nido, dónde la resignación entierra su semilla, dónde la primavera se siente equivocada, por eso antes de apostar nuestro misterio en la lotería cotidiana, debemos mirar hacia la otra orilla, allí, donde la calma de ellos, cobija a todos los desesperados, y sus miradas, a todas las cegueras del mundo, y sus esperas, a todas las ansiedades por el Mesías, y sus edades a todas las eternidades anheladas. ¿Qué quiénes son los hombres que nos miran desde la otra orilla? ¿Qué cómo llegamos hacia allí? Hallalos empuñando una utopía, poblando las líricas comarcas, sublevando vidas apagadas, rebelándote ante la agonía establecida, cambiándole el nombre a todo aquello que se parezca a la nada

Pedro Patzer, marzo de 2011

LA POESÍA

2011-03-09T11:46:00.002-03:00

“…ahora canta el ruiseñor del griego al fondo de los siglos…” – escribió Juan Gelman
Desde el primer hombre que habitó este planeta , hasta el niño que en este momento está descubriendo la existencia de una palabra a la que se le puede poner alas (palabra rebelde que se hace amiga de otras palabras y que juntas le declaran la guerra a las letras que viven cómodas, unidas en el lugar donde las cosas sólo significan, lo que aparentemente son) la especie humana ha buscado hallar el corazón de la palabra, el hueso del verbo, el alma salvaje y angelical del lenguaje.
No todos los humanos descubren la verdadera naturaleza de la Poesía, que nada tiene que ver con fórmulas literarias de manuales de secundario o con sentencias de viejas filólogas solteronas (o casadas con hombres que siempre hicieron lo que el mundo les dijo que era correcto)
La poesía es el único lenguaje inmortal que alcanzan los mortales, es la herramienta que el hombre tiene para sacar un rato a Dios de su silencio y recordarle que Cristo padeció la tentación humana en el desierto y el desasosiego de esta especie al exclamar: “…Padre, por qué me has abandonado…”
La poesía es el alfabeto divino en boca de los hombres y a la vez es el lengua mundana en boca de los dioses. Ella vive de la paradoja: la hace el sabio griego y el adolescente que termina vendiendo armas en África. Por eso hay Poesía para todos los gustos, desde la cursi hasta la filosófica, desde la rimada hasta la libre, porque el poema es un animal sagrado imposible de domesticar, nadie puede ponerle nombre a este animal, nadie puede definir exactamente su morfología.
Así es que la escuela y los administradores de la cultura oficial, no consiguen comprender verdaderamente la naturaleza de la Poesía, porque el poema sólo se aprende ahogándose en él, respirando en sus habitaciones, bebiendo de su vino y de su cicuta, oliendo sus flores nuevas y las marchitas, saboreando el néctar de su misterio, hallando en él a nuestros muertos y a los hijos que no tuvimos, descifrando en su fuente los cantos desesperados del hombre, encontrando en sus partituras secretas las otras sinfonías de la vida.
La poesía es el faro ante el naufragio constante del espíritu humano; por más que el mundo afirme que no es necesario que esté continuamente titilando, su presencia es fundamental para que todos los náufragos del mundo adviertan, que siempre la Poesía está iluminando en la marítima noche de la pasión humana

Pedro Patzer, finales de febrero 2011

HOTEL CINCO FANTASMAS

2011-01-13T08:27:00.002-03:00

Hotel cinco pulgas , hotel cinco agujeros, hotel cinco ratas, hotel cinco telarañas, hotel cinco fantasmas

por Pedro Patzer

“Vos sabés cómo es la vida que se lleva en los hoteles: durmiendo, mirando el techo, garabateando papeles” - escribió el poeta cordobés Daniel Salzano
Junto a la iglesia, el cementerio, la municipalidad, y la comisaría, el hotel conforma el paisaje cívico de un pueblo. No me refiero a las grandes cadenas hoteleras, sino a los hoteles modestos, aquellos que no son catalogados con estrellas, sino con pulgas: Hotel cinco pulgas , hotel cinco agujeros, hotel cinco ratas, hotel cinco telarañas. Aunque los que verdaderamente me interesan son los hoteles cinco fantasmas: Hoteles que tienen algo de barcos jamás construidos, hoteles que poseen ciertas nostalgias de las ciudades que nunca hemos visitado; hoteles que huelen a la infancia de personas que no hemos conocido; hoteles donde los espejos bostezan nuestra imágenes; hoteles donde los retratados en los cuadros parecieran pedirnos socorro (y nosotros sospechamos que fueron condenados al barro del color); hoteles con pájaros que sólo saben una canción (la misma que todos conocen); hoteles donde los muebles recitan sonetos tétricos; hoteles en los que las cañerías reproducen quejas de quién sabe qué alma; hoteles donde los empleados visten como guardas de un tren que siempre hace el trayecto hacia ninguna parte; hoteles en los que el piso de madera urde el inventario de los pasos perdidos; hoteles donde los Lugones beben sus venenos y las Alfonsinas escriben afiebradas cartas de amor; hoteles en los que los relojes envejecen hacia el amarillo; hoteles donde la lluvia hace imperios; hoteles en los que las biblias y los calefones se devoran a la poesía de Discépolo; hoteles donde jamás ha nacido nadie pero donde muchos han muerto; hoteles sin amantes aunque con matrimonios parecidos a la humedad; hoteles con sillones donde el Rey siempre abdica; hoteles que huelen a sopa fría (o a puchero de viuda); hoteles con teléfonos antiguos y negros (como los diálogos de las viejas películas de Tita Merello); hoteles con cortinas que se asemejan a la bandera de la nación que sólo duró un invierno; hoteles con patios donde los niños nunca juegan (aunque la vida siempre juega a las escondidas); hoteles con alfombras que jamás fueron mágicas; hoteles con ventanales donde el río se ha evaporado; hoteles con reglamentos urdidos por tiranos de pueblo; hoteles con mucamas que jamás consiguen limpiar la tristeza; hoteles donde Dios parece más callado y la primavera proscripta

PUBLICADO EN http://www.boletinfolklore.com.ar/

LOS MERCADERES Y EL TEMPLO

2010-12-29T07:51:00.003-03:00

Los mercaderes y el Templo

por Pedro Patzer

“Quitad de aquí todo esto y no hagáis de la casa de mi Padre casa de contratación” Jn 2:13-22, Jn 2:13-22
La lucha de los que mueren por una vida mejor, no empalidece ante una mayoría que arrastra su alma como cadáver (o la mantiene como pájaro encerrado en jaula de oro)
Los artistas más sutilmente salvajes son quienes procuran liberar al pájaro de la jaula de oro, tal vez son los que realmente comprenden la metáfora que Cristo urde al echar a los mercaderes del Templo.
¿Cuál es el Templo y quiénes son los mercaderes?
El Templo puede ser una canción, una copla, una idea, un amor, una acción, una vida.
Los mercaderes aquellos que hacen de una canción, una copla, una idea, un amor, una acción, una vida, un producto sujeto a cambios circunstanciales, modificaciones que siempre atentan contra la esencia misma de estas cosas (y que habitualmente responden a intereses o especulaciones de corazones cobardes y ambiciosos)
El Templo es el origen: la necesidad de cantar, de reconocer el espíritu en una copla, de celebrar el pensamiento en una idea, del consagrar el corazón a un amor, de materializar un ideal en una acción, de alcanzar la vida en vida.
Los mercaderes son alquimistas al revés: de la canción hacen una mercancía, de la copla, un slogan publicitario; de una idea, una herramienta flexible (que puede justificar cualquier cosa); de un amor, una lotería rutinaria (donde siempre apuestan las fichas de menor valor); de la acción, un movimiento dirigido por los estudios de mercado o por los abogados especializados; y de la vida hacen lo que harán con su muerte: una reunión de escribanos y socios, de lágrimas que sólo merecen pañuelos descartables, de testamentos modificables según las convenientes circunstancias.
Es necesario que los artistas reflexionen acerca del Templo: un niño que dibuja pájaros en las tardes provincianas, no necesita que nadie venga a decirle de qué color debe pintar su cielo.
El Templo es volver a la pregunta, al asombro, a contemplar todo por primera y última vez

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EL TURISTA Y EL PAISAJE

2010-12-20T07:53:00.002-03:00

El turista y el paisaje

por Pedro Patzer

“Si no se vive como un hombre/ junto a todos los hombres/ uno es un turista de este mundo/ fotografiando los paisajes” – escribió nuestro Hamlet, el Lima Quintana.
El turista mantiene una relación frívola con el paisaje, coloca en él todas las travesuras que en su ciudad inmóvil no se anima a desatar: ve en el crepúsculo del mar o en la noche de los cerros la íntima revolución, que sólo en las vacaciones se permite añorar.
Al gran paisaje lo omite a diario, cuando lejos de sus vacaciones, vive haciendo turismo en la existencia, poblando trajes hechos a la medida de su nausea, habitando sólo idiomas de este mundo (reconociéndose analfabeto de las lenguas de los otros mundos) pagando puntualmente el impuesto de lo que lo mata, siendo un atleta más del cotidiano maratón de la vulgaridad.
“Hay tan poca gente que ame los paisajes que no existen” – advierte el poeta Fernando Pessoa, para que los administradores de lo literal rezonguen y pregunten: ¿Cómo se ha de amar un paisaje que no existe? Y es justo el momento donde los millonarios de coplas y canciones se tornan revancha (de los paisajes latentes que acechan a los que no precisan que el gerente de recursos humanos les firme la autorización para ser por quince días hábiles: hombres libres) y aparecen con sus imágenes sabias:
“Mi copla tiene un paisaje” - denuncia Yupanqui, y lo complica todo: Ya bastante atormentados estaban los señores de lo literal con el tema de amar los paisajes que no existen, para que ahora Atahualpa confiese que su copla tiene un paisaje propio.
- “¿ Y cómo sé yo cuál es mi copla?” - se preguntan los correctos turistas, y alguien podría pensar en los relojes que siguen dando la hora en las casas abandonadas, o las viejas muñecas de las ancianas niñas que murieron hace mucho tiempo. Sin embargo, es el íntimo paisaje el que nos ayuda a descubrir cuál es nuestra copla: ¿Es el mariscador el que contempla el Paraná o es el río con sus ojos de barro quien espía a este obrero de las orillas? ¿Es el surero el que utiliza al horizonte como su música secreta o es el horizonte quien usa al hombre de llanura como su instrumento de nostalgias? ¿Es el minero el que se hunde en la oscuridad de la tierra o es la ceguera del mundo la que escruta al profesional de lo hondo?
El que trasciende el estadio de turista frente al paisaje, es aquel que hace como el carpintero ante las tablas, como el pintor ante la tela en blanco, como alfarero ante la quietud del barro, como el amante ante el cuerpo de la amada

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Entre La Matanza y Santos Lugares

2010-12-07T06:28:00.001-03:00

Entre La Matanza y Santos Lugares
Por Pedro Patzer

Entre la rebanada de pan y las manos vacías; entre el primer alarido de recién nacido y el último suspiro del moribundo; entre el tren desperezando caminos y los días del inmóvil; entre la misma lluvia que contempla el niño y el anciano; entre el perro buscando el otro hueso y el hombre domesticado; entre el desierto y las flores artificiales ; entre el trámite y el milagro; entre los que cuentan astros y los que en los hipódromos juntan las monedas de su agonía; entre los que construyen ataúdes y los que hacen naves; entre los que se creyeron su nombre y los que aprendieron a llamarse como lo que los asombra; entre escribanos de los testamentos y poetas de los manifiestos; entre los que propagan la peste y los que esparcen la semilla; entre los que redactan el manual de la vida y los que viven (como el corazón manda); entre los que en la madera hallan fuego y los que encuentran la guitarra; entre los que estudian la lección y los que hacen la Historia; entre los que callan la aurora y los que transcriben la partitura del pájaro; entre los que se atan al mástil y los que se dejan enloquecer por el canto de las vidaleras; entre los que se creen del tercer mundo y los que a diario conquistan un nuevo mundo; entre los que niegan el día y los que se embriagan con rocío; entre los escépticos del lengua y los que siguen rezando coplas; entre los manjares crepusculares de los mendigos y el hambre nocturno de los ricos; entre los que cantan para el éxito y los que cantan para no morir; entre el Diablo del carnaval y el Dios de los cerros; entre el Pampero y el Zonda; entre la congoja de la tonada y la nostalgia del tango; entre los tesoros que el mariscador recoge a orillas del Paraná y los residuos del mundo que el cartonero junta en la calle Florida; entre la barbarie civilizadora de Sarmiento y la mazorca de Rosas; entre los caídos y los que viven de pie; entre las catedrales y las salamancas; entre los burdeles y los museos; entre los niños que repiten las tablas de multiplicar y las rezadoras que entonan alabanzas; entre el chagas y el latir del legüero; entre el romance del río seco y el cancionero de los inundados; entre los corredores de bolsa y los pibes que militan en la villa; entre La Matanza y Santos Lugar

EL SILENCIO

2010-11-17T07:59:00.001-03:00

El silencio

por Pedro Patzer

Dejame que me calle con un silencio tuyo – escribió Neruda. Y es cierto: ¿quien no quisiera poblar el silencio de ciertos espíritus?
¿Qué aullidos de continentes socavaron los silencios de San Martín y el Che? ¿Qué vientos de otros mundos interpelaron al silencio del último resero?¿Qué alarido de comarcas habitó el silencio de Mercedes Sosa? ¿Qué árbol creció en el silencio del viejo hachero?¿Qué chacarera cósmica enloqueció al silencio de Chazarreta? ¿Qué secreta melodía de los días irrumpe en el silencio de los moribundos? ¿qué sinfonía de cóndor y abismo puebla el silencio de la coplera vallista? ¿Qué paisaje insiste en el silencio del hombre en el calabozo? ¿Cuántas monedas de soledad caben en el silencio del mendigo? ¿Cuántas plegarias de agua soporta el silencio del habitante de la sequía? ¿Cuántas canciones de piedra y polvo persisten en el silencio del minero? ¿Cuántas ecos de los otros bullicios invaden al silencio del baqueano? ¿Cuántas aguafuertes de los caminos se componen en el silencio de los descalzos? ¿Cuántas lecciones de Historia soporta el silencio del herido de bala? ¿Cuántas parábolas y poemas resisten el silencio del pan que falta? ¿Cuántos anónimos mártires de esta América desprecian el inhumano silencio de la estatua?
Nos enseñan a hacer música, a leer y a escribir, a bailar, a boxear, a trabajar, a tener una mascota; nos anestesian, nos dan un número de identidad, nos ponen nombre, un estado civil, nos imponen un Dios, un paraíso y un infierno, una cultura, una idea del bien y el mal, unos impuestos que pagar, una condena que cumplir, unas reglas del juego que respetar, sin embargo nadie se preocupa por enseñarnos a sumergirnos en el silencio. De niños nos enseñan el abecedario mas nunca el lenguaje del silencio, su gramática de altos corazones, sus verbos de viejos sabios contemplando el confín, sus rimas de pájaros nocturnos, sus manuales de polizones del gran ruido del mundo.
El silencio muchas veces ha sido bastardeado, de hecho, en las épocas oscuras de nuestro país, el silencio fue sinónimo de temor y complicidad: “El silencio es salud” repetían los represores.
Al silencio también se lo asocia con la soledad, Yupanqui decía : “Le tengo rabia al silencio/ por lo mucho que perdí/ que no se quede callado/ quien quiera vivir feliz” Romildo Risso, en Los Ejes de mi Carreta, sentencia: “No necesito silencio. Yo no tengo en qué pensar”
Debemos recuperar la idea sagrada del silencio, transitar sus parajes reflexivos, sus arrabales de ausencia y sabiduría, hallar los mapas de sus tesoros, esos que no son otra cosa más que las canciones existenciales que arrastramos por esta ruidosa travesía. Quién no conozca la verdadera dimensión de su silencio, jamás alcanzará la auténtica naturaleza de su palabra.

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LAS ALMAS

2010-11-07T08:39:00.002-03:00

Las almas . Por Pedro Patzer

Para estos días tan tristes

“El nacimiento de las almas, es un secreto del abismo” – escribió el poeta Víctor Hugo.

¿De dónde vendrán las almas: de los antiguos cantos ceremoniales o del primer fuego que el ancestral hombre encendiera en medio de la oscuridad? ¿de qué misterio nacerán las almas: serán hijas del primer rumor del mar, del primer otoño del planeta, de la primera vez que un hombre se sumergiera en los ríos de una mujer? ¿De qué material estarán hechas las almas: telarañas o nubes, vestidos de novias o vendajes de momias, cardones o piedras? ¿Qué huracanes o brisas desatarán las almas, para encarnar seres tan diversos: Judas y Cristo; tiranos y profetas; mediocres y revolucionarios; genocidas y redentores, burócratas del día y artesanos de lo eterno?

¿Serán las almas, las estrellas escondidas que llevamos dentro del secreto cielo que somos cuando amamos, pintamos, cantamos, escribimos, reímos, lloramos, morimos?

¿Serán las almas esos payasos de luz que juegan en la oscuridad, cada vez que cerramos los ojos? ¿Serán las que “amarillan” las viejas fotografías, las que nos hacen tropezar con Dios y la nada, las que hacen del vino, el agua de la sed eterna del desesperado?

¿Los ecos de que cantos resuenan en las almas: serán los alaridos del milenario pastor en busca de sus ovejas, serán las plegarias de los hombres originarios de esta tierra que rezaban antes de que el dios oficial llegara a esta América?

¿Quién podría negar el alma? – ingenuamente me pregunto, como si no viera al mundo: a los que se burlan de los muertos (muertos que nacen en el corazón del pueblo); a los que buscan en los templos aquellas cosas que deberían encontrar en los ojos del niño pordiosero; a los mercaderes de la existencia, a los ladrones de las ilusiones, a los resignados, a los que niegan el milagro humano y envejecen esperando el milagro divino.

Pienso en las almas, y los artistas aparecen: Antonio Berni retratando el alma en los ojos de Juanito Laguna; Suma Paz alcanzando, en milonga, el alma de la llanura; Marcelo Berbel desnudando en verso el alma del viento patagónico; Nohién cantando el alma wichi del Pilcomayo; Sixto Palavecino representando el alma de los quichuistas.

Sólo quedan las almas: quién no aprenda el lenguaje de su alma, está condenado a ser eternamente el idioma de los otros, el alfabeto de la nada.

Un flaco desgarbado, un pueblo hermoso

2010-11-01T08:28:00.001-03:00

La realidad se ha cansado de mostrar héroes hermosos, rostros de revolucionarios mirando bellamente a la Historia.
Y de repente un flaco desgarbado, de movimientos torpes, de dicción particular, vino a ser el más lindo de los feos, vino a construir un puente,aquí, al lugar donde sólo parecía se levantaban muros. Aquí donde la política había desterrado de su discurso a la palabra pueblo como la poesía había exiliado de su arte a la palabra corazón. “Vecino, gente, ciudadano” - decían, porque la palabra pueblo se les resistía a sus bocas. Entonces, llegó un “seseoso” , parecido al rumor confuso de esos tiempos.
El más importante ejemplo que ha dejado este larguirucho patagónico, ha sido que para cambiar la historia no hace falta parecerte al héroe canónico, sino más bien parecerte a la irreverencia del desesperado, al latir del corazón chagásico, al andar del descalzo.
Un periodista que siempre se esfuerza por ser creativo, aunque hace mucho las musas lo echaron de casa, dijo que la Argentina quedaba en el culo del mundo.
A este filibustero de la realidad, habría que señalarle que los que iniciaron la cartografía, los que hicieron los mapas del mundo, nacieron en el norte. Por eso según el mapa del mundo, todo empieza en el norte.
Nunca pensaste que desde el espacio las cosas se ven desde otro lugar, que si empezáramos el mapa del sur, no sería un error, sería un simple acto de justicia.
Este flaco desgarbado, que nos acaba de dejar, hizo, como nadie lo había hecho, que el pueblo reconsiderada el mapa de su corazón, en el sur: Evo Morales, Rafael Correa, Hugo Chávez, Lugo, Bachelet, Mujica, Lula, todos unidos en el mismo abrazo, aquel abrazo que Pablo Neruda una vez nombrara como Canto General:

DEJO a los sindicatos
del cobre, del carbón y del salitre
mi casa junto al mar de Isla Negra.
Quiero que allí reposen los maltratados hijos
de mi patria, saqueada por hachas y traidores,
desbaratada en su sagrada sangre,
consumida en volcánicos harapos.
Quiero que al limpio amor que recorriera
mi dominio, descansen los cansados,
se sienten a mi mesa los oscuros,
duerman sobre mi cama los heridos.
Hermano, ésta es mi casa, entra en el mundo
de flor marina y piedra constelada
que levanté luchando en mi pobreza.
Tu vienes de abrasados corredores,
de túneles mordidos por el odio,
por el salto sulfúrico del viento:
aquí tienes la paz que te destino,
agua y espacio de mi oceanía.

Pedro Patzer

Pueblo y corazón: dos palabras, un destino

2010-10-28T13:39:00.004-03:00

Pueblo y corazón: dos palabras, un destino

por Pedro Patzer

“El corazón de mi pueblo es una rosa fragante/ es un arado en la aurora, fuerza y vida en todas partes/ es una antorcha de soles/ es barro de los horneros, es la artesana paciencia del albañil y el herrero” - escribió Mario Carrero, para que lo cantara Alfredo Zitarrosa.
Hubo un tiempo en que la política desterró de su discurso a la palabra pueblo y en que la poesía exilió de su arte al término corazón: ¿Se puede hacer política sin el pueblo? ¿Se puede hacer poesía sin el corazón? La poesía es el corazón del pueblo, el pueblo es el corazón de la política.
Ningún diccionario indica que la palabra pueblo es sinónimo del vocablo corazón, como ninguna escuela jamás enseña a atravesar con dignidad la tristeza del anochecer de domingo, o devela el nombre exacto del hombre barbudo que siempre aparece retratado en alguna nube.
Que la poesía haya dejado a un lado al corazón, es tan insólito como si el sistema solar negara el protagonismo natural del sol. También es cierto, que muchos fariseos de las letras quisieron hacer de la poesía un objeto exclusivo, sólo para entendidos, y la traficaron en el mercado negro de las palabras. La poesía como objeto de lujo no necesita corazón; la poesía como arma de los desesperados, requiere fundamentalmente del corazón. El corazón es el pan del poema de los afiebrados, el corazón es el agua de las palabras de los sedientos, y el poeta es el biógrafo del corazón humano.
Lo mismo con el término pueblo. Hay políticos (o facinerosos que se hacen llamar políticos) que jamás conseguirán alcanzar la palabra pueblo. Ellos lo saben, por eso la reemplazan por los términos: gente, ciudadanos o vecinos. ¿Se imaginan a un líder revolucionario arengando a los “vecinos”? El vocablo pueblo huele a las ollas herrumbrosas, a hachas desdentadas, a mesas desnudas, a guitarras impacientes y cajas desesperadas.
Las palabras pueblo y corazón han caminado juntas desde que el espíritu humano alcanzara el lenguaje:
El vocablo "corazón" aparece 873 veces en la Biblia, muchas de ellas aliada al término pueblo:
“Este pueblo me honra con los labios, pero su corazón está lejos de mí” (Mateo 15:8)
Homero describe en La Iliada: “Aquiles convocó al pueblo al ágora: se lo puso en el corazón”
Shakespeare en Julio César, le hace decir a Bruto: “¿Sabéis hasta qué punto puede conmoverse el pueblo con sus palabras? ¡Mí corazón está ahí, en ese féretro, con César...”
La cultura popular se ha encargado de difundir esta alianza entre las palabras pueblo y corazón: “Oigo las voces del pueblo que cantó mejor que yo” escribió Yupanqui, el mismo que urdiera: “Lo que dentra a la cabeza/ de la cabeza se va .Lo que dentra al corazón se queda y no se va mas...”
Rafael Amor, le habla al pueblo cuando afirma: “Te han sitiado corazón y esperan tu renuncia/ los únicos vencidos corazón, son los que no luchan”
Juan Gelman, en su célebre libro Gotán, advierte : “abrió el pecho y sacándose/ los alrededores de su corazón,/ agitaba violentamente a una mujer,/ volaba locamente por el techo del mundo/ y los pueblos ardían, las banderas”
El imprescindible Neruda, en su Canto General, sentencia: “Está mi corazón en esta lucha. Mi pueblo vencerá”
Cuando una sociedad le teme a las palabras pueblo y corazón se vuelve parecida a sus miedos: comienza a justificar la muerte de su ángel; contribuye, con un párrafo más, a la carta suicida del mundo; coloca las fajas de clausuras del horizonte; multiplica a los predicadores de la vida chiquita, suma otro alarido al oscuro rugido de la Historia.

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Hombre de letras o letras para los hombres

2010-10-22T07:57:00.002-03:00

“…pero el ángel no estaba/ lo perdí por la infancia, de la escuela a la casa, tiempo ayer...” escribió Ariel Petrocelli
Los poetas populares están más cerca de los “astronautas de trigales” que de los que hacen del mundo una oficina.
Ya pasaron semanas de la partida de Ariel Petrocelli, ya las cínicas (e incorrectas) lágrimas de tinta de los periódicos, se evaporaron. Ya las rezadoras guardaron sus rosarios y los burdeles de palabras abrieron sus puertas. Ya los sepultureros enterraron a otros tantos y las parteras recibieron a otros cuantos. Ya los mismos de siempre continuaron condenando a los condenados; ya otros se enamoraron y algunos siguieron sin hacer de su corazón un pájaro.
Y es ahora, cuando el espíritu del poeta regresa a su origen: a los pupitres de las espectrales escuelas de Cachi y a la cancillería de roca y coca de Seclantás. A la lluvia refrescando siglos de Antigales y al ángel descalzo desnudándose en su zamba.
Porque la obra de Petrocelli se sentiría presa en una biblioteca, se ahogaría en las tesis doctorales de las academias, porque el nacido en Campo Santo pudo cumplir la profecía de Homero Manzi: “El verdadero hombre de letras es el que hace letras para los hombres” Aunque Petrocelli hizo letras para los hombres y para los dioses, porque “el Tano” parecía comprender como nadie la mugre del ángel y la elegancia del harapiento, sabía que sin el monstruo no había princesa, entendía que su estilo era el remoto paisaje humano: la mirada del que huye sin saber que ha estado ,y, la mirada del que se queda sin saber que podría haberse ido.
¿En qué regresará Ariel Petrocelli? ¿En qué cancionero de sudor de obrero confundido con rocío? ¿En qué partitura de un silencio hecho por los músicos de la mudez del mundo, los egresados de ese conservatorio de pena y dioses clausurados? ¿En qué regresará este juglar salteño? ¿Vendrá en cada paso de descalzo? ¿Poblará de flores las heridas del nadie? ¿Hallará petróleo en la mirada vacía del hombre hundido en los fondos de la vida? ¿Volverá Ariel en los ladridos de los perros de terminales, en las valijas horrendas de los solitarios viajantes, en las redes rotas de los arcos de los potreros abandonados?
Petrocelli no era un poeta de la academia, tal es así, que fue omitido en la Antología de poesía del noroeste argentino del siglo XX publicada por el Fondo Nacional de las Artes. En realidad, este olvido es coherente con la obra de Ariel, Petrocelli era Doctor Honoris Causas de la pena estrellera de la baguala, de la universidad de la guagua de pan, de la congregación de las noches del ángel de alcohol, de la escuela de los hombres que saben que la muerte no los hallará muertos.

Pedro Patzer (publicado en http://www.boletinfolklore.com.ar/)

Todos los caminos, el camino

2010-10-19T08:04:00.001-03:00

“…y prendido a la magia de los caminos, el arriero va…” escribió Yupanqui.
Los caminos tienen su elenco estable de piedras y pájaros, de obreros del horizonte y jefes de un silencio que muy pocos hombres saben pronunciar. Tal vez por eso la verdadera medida del alma de un pueblo, es sus caminos.
Los caminos delatan los diversos paisajes espirituales del país: la geografía de la ronca caja de Gerónima Sequeida (caja donde los huesos y los cantos ancestrales de los originales ángeles de los valles) y del Kultrún de los mapuches (tamborcito donde el volcán y las estrellas, hacen sucumbir al cielo patagónico)
Los caminos le ponen ritmo a la soledad del pampeano: ¿Acaso no es la huella un manifiesto de soledad planetaria, acaso la milonga no es una muestra del paso lento y cansado de los descalzos? “…mirando el camino pensarás en mí…” anuncia la Milonga del que se ausenta. Los caminos son las memorias de la distancia: “Se levanta en el cerro/ la voz doliente de la baguala/ y el camino lamenta ser el culpable de la distancia” (Camino del Indio, don Ata) Los caminos sienten nostalgias por la cartografía humana desaparecida: la marcha de los antiguos carros, el andar de los auténticos caudillos y sus soldados que con sus fusiles de seis cuerdas, entonaban cielitos y triunfos.
Dicen los monjes budistas que su tarea es estar siempre en el camino, los máximos poetas que se internaron en los bosques o en las heridas del mundo, siempre han concluido que en el camino está la finalidad de la vida: “Caminante no hay camino, se hace camino al andar” (Antonio Machado)
Los caminos engendran leyendas: La Difunta Correa (metáfora de la sed de los caminantes); el espectro errante de Santos Vega, por los caminos (alegoría del gran canto de los vencidos); las ermitas al Gauchito Gil (los verdaderos templos de los descalzos); la inalcanzable Ciudad Esteco (siempre en la senda hay una ciudad escondida, una capital del gran misterio)
Los caminos también fecundan tragedias: ¿Cuántos artistas se han ido en ellos? Tamara Castro, Jorge Cafrune, Hernán Figueroa Reyes, entre muchos otros.
En los caminos están las respuestas a las preguntas que siempre nos hemos hechos o quizás nunca: Roberto Chavero comenzó a llamarse Atahualpa Yupanqui en los caminos; Ricardo Neftalí Reyes Basoalto empezó a nombrarse Pablo Neruda en los caminos; Martín Fierro y el Quijote comenzaron a ser eternos en los caminos.
Los caminos sólo se modifican por los caminantes: Seclantás no es el mismo después de Ariel Petrocelli; Hualfín y Corral Quemado, no son lo que eran antes de que Jaime Dávalos los hiciera Zamba; Monteros no es igual, luego de que lo cantara Mercedes Sosa
Cuantos más caminos acumulemos, a más lugares, de nosotros mismos, habremos llegado

Pedro Patzer (publicado en http://www.boletinfolklore.com.ar/)

EL LADO MÁS PÁJARO DEL ALMA

2010-10-12T09:13:00.002-03:00

"El lado más pájaro del alma” – escribió Tejada. ¿En qué nido de nuestras pasiones, de nuestros misterios, de nuestros silencios, descansa esta ave secreta? ¿Qué oculto bosque elige, qué cosas canta? “Al pájaro se lo interroga con su canto” advirtió la poeta pampeana Olga Orozco ¿Dentro de cuántos pájaros encontraremos nuestro canto? – podríamos responderle a Olga, si no nos interrumpiera el poema nacional: “como el ave solitaria con su cantar se consuela” Según León Felipe, “el poeta cuenta su vida primero a los hombres; después, cuando los hombres se duermen, a los pájaros”
Los pájaros median entre el cielo y la tierra, se burlan de la rígida estatua y del moderno edificio, del barco muerto y de los escombros de las pasiones humanas: llenan de vida la lápida y de alegría al jardín del hospital, se le atreven a los patios de las cárceles y a los campos minados. Por eso es que intentamos hallar el lado más pájaro del alma: “Vuelo y no vuelo pero canto: soy el pájaro furioso/ de la tempestad tranquila” se autorretrata Neruda, el que se hacía llamar “poeta provinciano pajarero”, porque si se le pudiera preguntar a los pájaros que les hubiera gustado ser, de no haber sido aves: poetas, responderían sin dudarlo. Y es lógico, entre los poetas y los pájaros hay una camaradería, tan estrecha como la del perro y el mendigo. Los poetas traducen el lenguaje de los pájaros: “el pájaro que vuela en mi voz” sentencia Juan Gelman “y como sílabas negras, las golondrinas/ dicen adiós, dicen adiós” advierte Jaime Dávalos; “Garzas viajeras, novias leves del azul”, devela Aníbal Sampayo, dejando sin chances a los otros colores, que también pretenden a este pájaro. Antonio Esteban Agüero, no sólo que escribe “cementerio de pájaros”, sino que se atreve a postular a la cigarra como ave: “Yo proclamo que es ave verdadera/ mal que te duela, torpe Zoología/ no canta, acaso, di ¿no se gloria de ser una criatura volandera?”
Y qué diferencia hay entre un pájaro y un ángel: el pájaro se parece al obrero del puerto, al vagón abandonado entre la hierba, al músico callejero, al niño pordiosero; aunque también al enamorado y al atleta; en cambio el ángel es más inaccesible, nunca huele a establo o a sexo, más bien a templo, a adorno dorado, a cielo para algunos.
El lado más pájaro del alma, dijo Armando Tejada Gómez y podríamos pasarnos una vida intentando alcanzar esa zona de uno mismo, aunque la flor que envejece en el libro, y el sol que rejuvenece el rostro del anciano, y la vida que parece reiniciar el juego cada vez que un poema, que un abrazo, que una copa de vino, que una utopía, que un Peteco Carabajal enciende su canto: Las manos de mi madre/ parecen pájaros en el aire/ historias de cocina/ entre sus alas heridas de hambre.

Pedro Patzer

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La Canción desesperada

2010-09-30T16:07:00.001-03:00

La Canción desesperada

Por Pedro Patzer

“Quien quiera ver la luz, que empuñe una canción y despierte” escribió Hamlet Lima Quintana. Pero, ¿cómo se empuña una canción? Tal vez, de la misma forma en que se lee la canción desesperada del veinteañero Neruda: “En ti se acumularon las guerras y los vuelos/ De ti alzaron las alas los pájaros del canto”

¿Qué es una canción desesperada? ¿La vida misma? ¿Tiene la canción desesperada el linaje de nuestras muertes asistidas y nuestras cesarías, de nuestras derrotas y nuestras victorias, de nuestras profesiones y nuestros fantasmas? ¿Retrata a esa estéril costumbre del hombre de jugar a las escondidas con el abismo? ¿Será la misma secreta canción humana que desde el bíblico Cantar de los Cantares a esta parte seguimos buscando?

Quizás la canción desesperada sea, lo que Yupanqui denominaba el canto del viento: “Toda la verdad cantada o llorada por los hombres, los montes y los pájaros van a parar a la hechizada bolsa del Viento” o puede que sea la canción insurgente en la que Horacio Guarany les contesta a los carceleros de lo popular: “mi canto se hace grito, porque el canto me ha quedado pequeño en la garganta /yo traigo el grito de aquel que no ha podido gritar/ que lo que gana no le alcanza” Tal vez, la canción visceral a la que Armando Tejada Gómez adhiere: “toda la sangre puede/ ser canción en el viento” o aquella necesaria que Teresa Parodi proclama: “La canción es urgente, es un río creciendo, una flecha en el aire, es amor combatiendo”

Mariana Carrizo, bagualera de los valles Calchaquíes, retoma la idea de la canción desesperada, cuando dice: “Yo canto para despertar a los cóndores” y sin saberlo Mariana, hace una especie de manifiesto de la baguala desesperada, casi correspondiendo al poeta León Felipe: “Y ésta es la canción del destino, que tampoco olvidan las estrellas” El juglar pampeano Juan Carlos Bustriazo Ortiz, crea una canción agónica, crea la Canción de la sed paisana: “La procesión socarrada/ piensa en el agua soñando/ ningún canto, ningún rezo/ sólo la sed en los labios”

Y no podemos dejar de mencionar al poema nacional: Martín Fierro, la canción desesperada que hace jugar en primera a la Literatura argentina (porque irónicamente nuestra Literatura ha sido jerarquizada por una canción desesperada)

Podríamos dar otros ejemplos de canciones desesperadas: Discépolo escribiendo: “¡Soy una canción desesperada que grita su dolor y su traición...!” o vidalas urgentes a orillas de ríos y selvas, chacareras nacidas del canto hondo del espíritu montaraz, décimas improvisadas por los hijos de Santos Vega, sin embargo todo gira en derredor de lo mismo: la angustia de llevar dentro de una garganta humana, una canción inmortal; la necesidad desesperada de cantar para perturbar al ancestral silencio de los dioses.

Pedro Patzer (publicado en www.boletínfolklore.com.ar)

La próxima Primavera

2010-09-02T08:21:00.002-03:00

La flor secreta del espíritu, reclama su rocío/

las viejas primaveras ya no consiguen reverdecer el hondo canto del pétalo/

es cuando el jardín alcanza la sabiduría/

es cuando la flor comprendeque debe ser parte de la próxima primavera

Pedro Patzer

Íntima catástrofe

2010-08-26T19:31:00.004-03:00

Íntima catástrofe la de vivir , esperando nacer;

cotidiano Apocalipsis el de habitar

la vulgar resignación de la especie,

caminar sobre tumbas y entender

que los artistas tienen razón:

hay más hombres bajo tierra, que sobre ella,

entonces: ¿qué color, qué palabra, qué canto

nos quitará la sombra? ¿Qué luz humana derrotará

la oscuridad que media entre dios y el fantasma?

¿dónde empieza el hueso a ser parte del cielo?

¿dónde comienza el alma a ser alarido animal?

Pedro Patzer

LOS EDUCADORES

2010-06-07T20:19:00.003-03:00

Encierran a los presos en la celda

a las palabras en los diccionarios

a la Literatura en la academia

a los ilustres en las enciclopedias

al arte en el museo

a los dioses en los templos

a los muertos en el olvido

a los distintos en la indiferencia

al pasado en los amarillos

al mendigo en los perros

al Quijote en la Locura

a los enfermos en el azul

a los sueños en el psicoanálisis

a la lluvia en el paraguas

a los barcos en las botellas

a la venganza en la pólvora

al hombre en la historia

al Espíritu en la razón.

PEDRO PATZER

la vieja broma

2010-05-24T14:19:00.004-03:00

Hace siglos que la Mona Lisa se ríe

de lo mismo,

y la mayoría, todavía, no ha entendido la broma,

ni comprendido, aún, las llagas del crucificado,

ni el veneno en la lengua del griego,

ni siquiera el idioma que empieza

en la costillas del hambriento

y acaba con el mundo.

Y es porque sólo se alimentan de la ambrosía más vulgar,

se quedan con la parte más mediocre de la inmortalidad,

y son como el perpetuo escribano, que desde el primer atardecer,

registra el paso del crepúsculo por la vida,

sin que los colores de su fantasma, evolucionen

pedro patzer

Extrañeza

2010-04-24T20:05:00.003-03:00

Nunca la extrañé por lo que se suponía eran sus grandes cosas.

Más bien la echo de menos por su manera de tomar té, o de estornudar,o quizás también, por la forma en que colaba los fideos.

Sólo uno ama, verdaderamente, lo que se supone no es amable: La miopía que le impedía distinguir entre un taxi o un patrullero;o sus tartamudeaos cada vez que me mandaba al carajo.

Pedro Patzer

El llamado del Río

2010-04-19T07:59:00.002-03:00

Todavía me siento padre, del río que vi cruzar aquella vez,
permanece en mí, su rumor de horizontes, su adolescencia de agua
aún me preguntó: ¿dónde estará ese río? ¿Se habrá hecho sed?
¿Qué descalzo lo habrá atravesado?

¿Qué herida habrá dejado el vino humano en su lecho?
El río sigue aconteciendo en mi conciencia, y siento que a veces me llama

Pedro Patzer

LA POESÍA

2010-02-27T09:32:00.003-03:00

Tal vez nuestra tarea sea la de habitar esa zona que existe entre lo real y lo imaginario, entre lo ideal y las cosas. Salir de la caverna, dejar de ser un mero contemplador de las sombras de la realidad, requiere que estemos dispuestos a aprender ese idioma secreto que media entre el cuerpo y el espíritu, entre lo que se debe y lo que se es, entre lo que nos dijeron que era la vida y entre lo que estamos dispuestos a aprender que es.

La primera vez que nos dijeron “esto es”, nos quitaron la posibilidad de ser “parte de eso”, nos pusieron límites, nos excluyeron, nos hicieron extranjeros a eso. Así, rápidamente nos hicieron aprender que no éramos parte del árbol, ni del viento, ni del río escondido en la montaña.

La poesía desautoriza a esa primera orfandad y nos devuelve a esa misteriosa identidad: en el poema somos pájaros, eclipse y por qué no, dioses.

Por lo tanto, la poesía nos otorga la posibilidad de reiniciar el juego de la contemplación de la existencia, de construir con los escombros del ser, de aprender a nacer en la metáfora

PEDRO PATZER, FEBRERO DE 2010, BS.AS

brisa de mí

2010-02-21T19:50:00.001-03:00

Poner en caos este orden de moribundos, esta elegancia

de mundo harapiento, esta corrección de dueño de burdel.

Buscar las llaves de lo que me enseñaron no era una puerta,

entregarse al lado desconocido de nuestro destino, tutearnos con el iiiiiiiiiiiinfinitooooooooooooooooooooooo

Responder a la llamada del desierto que fuimos

Y del océano que podremos ser

Asistir a los funerales de la vida oficial

Ser testigos del nacimiento del mundo en la otra hora

NO SERÁ FÁCIL!!!!!!!!!!

La mayoría ha sido entrenada para envejecer, para nunca hallar su alarido.

Los conquistados nos enseñaron que sólo se puede rezar en el idioma propio, debemos encontrar la manera de vivir en nuestra voz,

De parecernos a nuestra secreta aurora

Pedro Patzer

Oxímoron

2010-02-07T12:47:00.003-03:00

Mis educadores me han enseñado a ignorar (me)

los inmóviles profesores de geografía

los callados maestros de lengua

los inamovibles historiadores

mis profetas a no creer (en mí)

las plegarias de memorias

el infierno ante la conciencia

las cruces de oro entre desdentados

mis versos a callar(me)

la palabras no logra empezar ante el movimiento del alma

la locura no respeta las normativas gramaticales

apenas él murió, le sacaron el acento, y el sólo quedó hecho un artículo de lo que fue

mis silencios a escuchar (los otros mundos)

en el faro que prosigue titilando aunque ninguna nave transite su costa;

el nombre del que acaba de morir, el nombre del que acaba de nacer;

los meses que el diciembre y el jazmín padecen el misterioso exilio

PEDRO PATZER, 2010

porvenir

2010-02-03T07:52:00.002-03:00

Qué cómo y cuándo nace el porvenir,
una muchacha desnuda pregunta en mi recuerdo,
y uno no sabe si el recuerdo es el comienzo del poema,
o el final de una infancia del alma

Pedro Patzer

Soy Kitsch

2010-01-07T08:01:00.002-03:00

Que se funde la escuela del canto de las sirenas,
que se invente la vacuna contra las tiranías,
que se dan a la fuga los ladrones de auroras (de las mujeres que siempre serán ajenas)
Que los escritorios se rebelen y vuelvan al árbol,
que los cielos se nieguen a los ventanales de las oficinas,
que los tatuajes de los marineros embriaguen de verde a las nieblas del Riachuelo.
Que los ahorcados se burlen de las corbatas, que los poetas derroquen a los monumentos,
Que el pan brote de la alegría como el vino de las heridas, que el paisaje amanezca en tu boca
Que en los cuarteles se prohíban los inviernos, que en los monasterios comiencen las primaveras
Que los peregrinos no necesiten llegar nunca, que la memoria mejore al recuerdo de mañana
Que podamos pisar descalzos el día, como si anduvieran, otra vez, desnudos los caminos.

Pedro Patzer

Pájaros que anidan en barcos muertos

2009-12-24T10:25:00.002-03:00

Pájaros que anidan en barcos muertos,

hombres que confunden el universo con una pecera,

amantes que ya no intentan recuperar

el primer cuerpo que esconde el cuerpo,

la lluvia siempre es de otros, cuando se contempla

desde los ventanales de las oficinas.

Sin embargo, el alma hace un movimiento

y los jazmines entonan amarillos diciembres,

y las auroras se cuelan en los hornos de las panaderías,

y los monasterios fabrican ángeles de anís,

y los burdeles derrochan su nieve ardiente,

y la vida otra vez, el antiguo juguete

del hospicio del Edén.

Pedro Patzer, diciembre 09

antiguo ropaje de los pájaros

2009-12-22T08:52:00.003-03:00

Un buen día que se dice cuando la noche ya lamió el antiguo ropaje de los pájaros. Buen día en los expedientes, y en las credenciales, mas buenas noches en esta mirada, aunque sea la mirada del alba, aunque los francotiradores de oficina, ensayen su torpe puntería.
Diez horas más tarde, un buen día. ¿Acaso en otro continente ha quedado aquella noche, de cuerpos y vinos blancos, de naves sin capitanes, mas siempre maniobradas por dos náufragos?
La cenicientas guardan sus encantos secretos, los de después de medianoche, para que en la intimidad, el príncipe elegido, aquel que sólo tiene como abolengo un beso y como un linaje un suspiro bien colocado, los goce hasta la nueva luz.
¿Qué es el desencanto? Que las sirenas callen.
Entonces, pues, que las multitudes aprendan que

el mar empieza en algún lugar del silencio

Pedro Patzer

La indemnización de la Historia

2009-11-25T07:40:00.001-03:00

Newton nunca se hubiera imaginado
que la ley de gravedad afectaría a los ángeles,
el carpintero que hizo la cruz jamás hubiese soñado
que en su modesto trabajo moriría un Dios,
Picasso nunca hubiera pensado que su Guernica
sería superado por las fotografías cotidianas de la guerra,
el Quijote nunca se hubiera preguntado lo que el poeta:
¿Cuándo la Historia indemnizará a los utópicos?

PEDRO PATZER

BALADA DE LOS COMENTARISTAS ANONIMOS

2009-11-23T07:40:00.003-03:00

Los comentaristas anónimos sugieren/ que para construir un alma sólo hace falta un diccionario de sepias palabras/Cuánto dolor que nunca alcanza la rima /Cuánta pereza del sabio que no despierta/ Entre lo correcto y el lugar común, tu vida siempre el mismo equipaje/ el mismo corazón de réquiem/ y aunque te desnudes/ jamás alcanzarás la piel de la quintaesencia/QUINTAESENCIA

¿Pues cómo uno no va a tener clemencia ante semejante fantasma? – uff!!! Fantasma, otra palabra citada/ “Existe un mutilado, no de un combate, sino de un abrazo” escribió Vallejo/ a quien te recomiendo que leas, cuando el lúgubre canto de tu odio, te invite al encanto de la crítica y confundas la manzana prohibida con tu flamante incorporación a la policía metafísica /POLICÍA METAFÍSICA

me alegro que mis palabras te llamen a escribir/ es tiempo de que desempolves la canción rota y la telaraña del pentagrama y el musgo de la estatua de tu creación/

hay un mar equivocado en cada odio/ algo así como el mapa del mundo que contempla/ el inmóvil profesor de geografía

Pedro Patzer

arrabales del cielo

2009-10-16T07:57:00.002-03:00

Somos los arrabales del cielo, decían sus ojos
mientras su piel desmentía la historia de la lepra
pero no la de los milagros
El otoño dejó sus muertos, quizás pensó luego de que el amor callara
sin embargo, ella era como la plegaria del árbol o la herejía del mar,
la ausencia casi nunca huele a lo que perdimos, más bien tiene aroma
al porvenir de la flor, a las aventuras del jardín, luego de la infancia
entonces es fácil el poema, o mejor dicho ya es cosa de un mortal la poesía
cuando las ninfas llevan equipajes y lloran en terminales y averiguan la hora,

pedro patzer

NACIÓ

2009-10-04T10:26:00.002-03:00

Nació (ya es Cervantes y Shakespeare, ya es Leonardo y Picasso, ya es Bach y Mercedes Sosa)

Niña de lo inmortal, tu cancionero de astros mecen los planetas de los nadies,

Naciste en Tucumán, pero tu corazón es griego

Naciste en este mundo, pero tu voz es universal

Madre de los mineros, novia de los zafreros

Canto del exiliado, himno de los descalzos,

Gracias por corregirme el país en una zamba

Gracias por ayudarme a quedarme

PEDRO PATZER

http://www.youtube.com/watch?v=yzUAUv16x6k

domesticados

2009-09-28T09:56:00.003-03:00

Los muertos no escriben poemas – deberían haberle dicho al lunes.
Y el ahorcado al señor de la corbata, debió contarle un secreto
Y la tumba egipcia al que se pasea en shopping
Nada sabe la desnuda muchacha acerca de arquitectura,
Aunque los psicólogos deberían conocer algo de decoración de interiores.
Los recitadores de moralejas casi siempre mueren cincuenta años antes de su muerte
Y los que se ríen de los que son graciosos, tienen una vida tan triste como el hombre que inventó el semáforo.
Todos queremos tener un perro que domesticar.
No nos alcanza con el polizón que a veces nos empuja al auténtico aventurero que somos más allá de cualquier domingo

Pedro Patzer

altruismos

2009-09-14T08:03:00.003-03:00

Ni caudillos, ni iluminados, ni fundamentalistas, ni indiferentes,
sólo cómplices del milagro, sólo soldados de lo trascendente
Ni mapas, ni desiertos, ni ambiciosos, ni ascetas
sólo conquistadores del día, sólo mineros de lo que queda
Ni preámbulos, ni manifiestos, ni tratados, ni declaraciones
sólo protagonistas de lo humano, sólo altruistas de las pasiones
Ni mesiánicos, ni bandoleros, ni sacerdotes, ni bucaneros
sólo adversarios de lo efímero, sólo enemigos de los peros
Ni reyes, ni generales, ni presidentes, ni profetas
sólo criaturas del misterio, sólo espíritus que merodean

pedro patzer

Esa es la cuestión

2009-08-10T06:43:00.002-03:00

Residuo de lo que pudo haber sido, tesoro de lo que soy

el Predador y el humanista, el carbón y el algodón,

la tinta que sangran los expedientes, las lágrimas del poema que no nació

la profecía huérfana de cualquier profeta, la muchedumbre exaltada sin predicador

Si los que ahora están muertos todo lo sabían ¿por qué dejaron que el semáforo y el paraguas, y que el hombre prohibiera en nombre de la libertad de Dios, y que los gusanos que se devoran a los vivos, les enseñaran la antigua resignación de los muertos?

Y yo que mañana perteneceré al mundo de los siglos amarillos,

Y yo que mañana será cómplice de lo que calla la estrella y el rocío

Y yo que mañana seré otro soborno del barro y la hierba

¿Qué hago por las preguntas que ya se están haciendo los que todavía no nacieron? ¿qué hago con las respuestas que sugiere el otro corazón?

Pedro Patzer

EVA TEST

2009-08-01T10:57:00.004-03:00

ella sangra lo que no nació

él llora lo que murió antes de nacer

ella sangra la fragilidad de la creación

él llora al Dios derrotado en el cuerpo del amor

ella sangra el rojo beso de lo invisible

él llora el blanco recuerdo de lo imposible

Pedro Patzer

pestes

2009-07-20T22:06:00.003-03:00

Lo que no pude ser, y lo que soy demasiado

Las aventuras dormidas en el cuaderno

Las profecías y las cartas documentos

Los ejercicios para adelgazar y la hambruna

La tele que aúlla y el libro que calla

La jaula y el pájaro que anida en la cárcel

La hora y el clima

El gol que hace un millonario

La acuarela seca y la hoja en blanco

El juez que dictamina la tenencia de un hijo

La cesárea y el suicidio asistido

El manual de la vida amarilla y el diario íntimo del gurú

las armas para defendernos del fantasma y el fantasma para defendernos de las armas:

la peste ha llegado para quedarse

¿qué corazón es inmune a la pandemia del mundo muerto en el espíritu humano?

pedro patzer

un poema de César Vallejo, el pan necesario del alma

2009-06-22T07:58:00.003-03:00

Los dados eternos

Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!
Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!
Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.
Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

César Vallejo

Otro cielo

2009-05-27T08:28:00.003-03:00

De niño quería inventar otro cielo
que el charco de agua venza al desierto
que la aurora pueda ser el ojo perdido del ciego
y el otoño el juguete del niño mendigo

De más grande creía que en el mar estaba la respuesta
entre palomas que se equivocaban y caracolas nerudianas
entre naufragios de Rosales e islas donde los robinsón se aburguesaban

entonces fue la tierra, la que llamo a mi himno oculto:
los huesos de los que fueron esclavos,
los volcanes que se alimentaron de los libros incendiados
los cadáveres de los profetas en el fondo del río

comprendí que no necesitaba rifles para mi aventura
y que los pasajeros del ocaso y el alba,
pierden a cada paso su inmortalidad
¿Cuántos dioses median entre el hombre y el hombre?
era la pregunta,
la vida misma es la respuesta

Pedro Patzer

Balada a los comentaristas anónimos

2009-05-07T08:46:00.005-03:00

Los comentaristas anónimos sugieren
que para construir un alma sólo hace falta
un diccionario de sepias palabras

Cuánto dolor que nunca alcanza la rima,
Cuánta pereza del sabio que no despierta

Entre lo correcto y el lugar común, tu vida
siempre el mismo equipaje
el mismo corazón de réquiem
y aunque te desnudes
jamás alcanzarás la piel de la quintaesencia

¿Pues cómo uno no va a tener clemencia
ante semejante fantasma? – uff!!! Fantasma, otra palabra citada

“Existe un mutilado, no de un combate
sino de un abrazo” escribió Vallejo
a quien te recomiendo que leas, cuando el lúgubre canto
de tu odio, te invite al encanto de la crítica
y confundas la manzana prohibida
con tu flamante incorporación a la policía metafísica

me alegro que mis palabras te llamen a escribir
es tiempo que desempolves la canción rota
y la telaraña del pentagrama y el musgo de la estatua de tu creación
hay un mar equivocado en cada odio
algo así como el mapa del mundo que contempla
el inmóvil profesor de geografía

Pedro Patzer

CORAZÓN

2009-04-22T08:20:00.002-03:00

Todos los poemas que el mundo escribió
todas las naves que el hombre urdió,
las manos del que reza y las del labrador,
las del pianista y las del preso que tocan,
entre los barrotes, el aire de la libertad,
el rumor del otro corazón

¿Qué pretende la paloma que se asoma
en la pequeña ventana del orfanato y el hospital?
¿Por qué los moribundos sólo hablan la lengua materna,
Y el artesano construye en su modesto taller, estrellas?
¿acaso escucha el balbuceo del otro corazón?

El arquitecto que hizo los planos de la casa
nunca imaginó que en cierto rincón
deambularían fantasmas,
el sediento que agoniza en el desierto,
adivina la contemporánea aventura del océano y
el náufrago,
¿Será que el otro corazón advierte, será que su bullicio
de más allá, late en el íntimo silencio de los de acá?

Pedro Patzer

corazón

2009-04-17T08:13:00.004-03:00

Corazón, moneda de lo sublime

que el azar del cosmos

ha hecho caer en esta fuente

donde los latidos de agua y sed

donde los latidos de muerte y eternidad

donde los latidos de esperma y miel

Corazón,

sólo los que aran los cielos,

los labradores de lo trascendente

los testigos del eclipse adentro,

los protagonistas del teatro de la luz

viven tu verdad

Pedro Patzer

Corazón

2009-04-13T08:19:00.001-03:00

Dos cuerpos donde lo eterno ensaya
la trama del otro corazón,
los amantes intentan apurar la aurora
mientras la medianoche improvisa el rocío de Adán.
La vida pone las cartas sobre la mesa,
la noche cuenta sus billetes de estrellas caídas
y humanidad vencida en las esquinas de mujer:
amar es tratar de averiguar los secretos del barco,
echar nuevamente a los mercaderes del templo
dejarse corromper por la oración clandestina
hasta despertar la nueva inteligencia del alma,
y sólo ser el himno de aquel país que existe
en la imaginación

Pedro Patzer

Corazón

2009-04-07T07:37:00.002-03:00

¿Por qué será que el otro corazón se tienta
con la ventana abierta del décimo piso?
Tal vez el otro corazón sea
la antología inédita
de los poemas que nunca escribí,
el verbo del otoño en los huesos,
la cepa del vino de los que callan en la sed,
el mapamundi de los continentes vírgenes
de adentro, el leprosario y el edén,
los jardines de los ángeles náufragos en la brisa,
el manjar del mendigo, la humana desnudez del Rey
¿por qué será que al otro corazón no le da vértigo
Mirar para arriba?

Pedro Patzer

corazón

2009-03-25T08:48:00.002-03:00

Corazón, León espiritual,

ruge en la gran selva de lo insondable,

Animal del ocaso, bestia del crepúsculo,

A veces te confundes entre las calaveras y

los musgos de la luna,

Pero luego surges con tu carne de ángel humano,

estatua de la brisa

Chiquita tempestad del infinito que late

sangre de lo que se termina,

Corazón, habitación de desierto,

remoto hotel del cielo de adentro

donde los pasos perdidos ofrecen

sus escándalos de fantasmas e insomnio

Pedro Patzer

Corazón

2009-01-17T19:45:00.002-02:00

Corazón, quieres beberte el universo

de un solo trago, el trago que lleva su nombre

corazón, titán del todo, adversario de la nada,

la aventura del día en la sangre y el aire,

las fórmulas y las distintas versiones de Dios

Corazón, anochece en la luminosa plegaria,

querido labrador del cielo, obrero del jazmín

y la luz

Corazón, es tiempo de buscar tu casa

en el mar y la estrella,

en los juguetes de la brisa

que el caminante agradece con un secreto

del horizonte a cambio.

Corazón, libro de mañana, capitulo de rocío

y madrugadas,

profetas y prófugos, sirenas que se enloquecen

cuando el corazón de Ulises canta.

Corazón, manifiesto de la fiebre que la humanidad

pierde en cada lluvia,

corazón, bajel de especie, altar del templo

donde Dios nace en el hombre

Pedro Patzer

corazón

2009-01-02T09:24:00.004-02:00

“A medida que nos vamos haciendo grandes
el corazón muere”,
decía una película adolescente,
y será que el corazón muere, o vamos comprendiendo
que el cuerpo le queda chico al corazón,
que el corazón es una amenaza,
la vieja advertencia del madero y el bajel
ese río de adentro, ebrio de espectros
máquina de ausencias, el íntimo teatro de un cielo que
quiere ser mar de hombres, o ayuno de etcéteras,
en fin, entre la vida y la muerte, el murmullo del corazón,
tamborcito de luz y sombras, harina de especie
primer ritmo de la sutil aurora
último movimiento del poniente en el hombre,
es el corazón, todos los corazones que golpearon
las puertas del mundo en el día,
es la ironía que llevamos dentro,
el manual para empezar a ser hermosos fantasmas

Pedro Patzer 2009

CORAZÓN

2008-12-03T08:39:00.001-02:00

Entre Dios y el poema,
Las galaxias y las esquinas,
El mendigo del misterio otra vez,
El color de los que nunca amanecen,
El gris de los que guardan sus días
En una cajita,
El mar a menudo sucede en las estatuas,
En la arquitectura de lo que ya se olvida,
En el trago que no logra mejorar la infancia de mañana,

Si en los cuadernos no cabe el desierto,
Si en lo que engendra ríos en los ojos
no duerme la humanidad,
de qué sirve el gran lápiz de planetas,
la gran rima del más allá,
poema sálvame de la ordinaria salvación,
déjame solo a orillas del salvaje sabio
que habita mi otro corazón

Pedro Patzer

corazón

2008-10-09T08:20:00.002-03:00

Corazón, el otro cielo empuja en vos,
Y el gran alarido de los bosques,
La salvaje llamada de la oculta tribu,
El ultimátum de lo humano en la miseria,
Corazón, intentando la respuesta sin la gran pregunta,
Y los museos y los carceleros, y tantos poemas para nadie,
Corazón, que murmullas el último idioma del ángel,
El reloj en la casa abandonada,
Corazón, Que balbuceas los cantos irremediables del capitán
En muelles vacíos, sin ni siquiera naufragios, ni tatuajes que
Confundan al sol

Pedro patzer

corazón

2008-10-08T09:21:00.002-03:00

Corazón, quién te dijo que hasta ahí no podés llegar?
Corazón, vidrio de la catedral de la brisa
que en la dársena del poniente espera
a que el barquito naranja entregue las últimas armas del sol,
las elegantes exequias del día,
Corazón, te han educado bajo el arrecife de lo real,
Y tu capricho de abismo, tu río humano surge otra vez
desde el caudal del misterio y la ternura,
Corazón, el mundo a veces sucede en lo que soñamos
Y eso también es la verdad como la niñez que sigue
aconteciendo en las campanas

Pedro Patzer

corazón

2008-10-07T08:36:00.002-03:00

Corazón, postal de la Atlántida en mí,
Mensaje en esa botella encarnada,
Tamborcito que el niño que fui sigue golpeando
Junto al niño que no tuve;
Corazón, cielo varado, lluvia del día después,
Idioma escondido en la posdata del espíritu,
Corazón, traidor del horizonte,
Semilla del ocaso, adentro,
Íntima aurora que me insita a regresar
Al magnífico sitio en el que nunca estuve

Pedro Patzer

corazón

2008-10-06T07:51:00.002-03:00

Corazón, huella de un dios
en la arena del sismo eterno,
nave roja, vino de los ebrios de adentro,
acorde de galaxia, acordeón de domingo
bullicio de la intemperie, arquitectura de seda
caja de sangre donde el fantasma bosteza,
burdel de lo infinito, ensayo del mar que nunca
logrará el barco dentro de la botella

Pedro Patzer

corazón

2008-10-03T08:02:00.002-03:00

Le eres infiel al mar cada vez que la luna,
Corazón, acaso el árbol deja su cómodo silencio,
Acaso el otoño se queda con sus buques amarillos
A acompañarte en los naufragios azules del invierno?
Corazón, vejez de plastilina, sol cual gato de luz en el tejado
Corazón, rumor de especie, violín de sangre, intérprete de un río
Sin partituras, corazón, un río que viene de una lluvia
Que todavía no aconteció

Pedro Patzer

corazón

2008-10-02T09:10:00.002-03:00

Habrás llegado a Itaka? Quién lo sabe, sólo el que haya aprendido a traducir el lenguaje de su misterioso corazón
Desnudo vine de mi madre y desnudo iré a la ceniza, y en el medio el corazón,
El simulacro del eco del allá, ¿será el corazón la piedra inevitable que el niño de lo eterno y la nada, escondió, en la efímera forma humana?
¿Qué balbuces corazón, hermoso y maldito compañero de viaje,
Qué susurras polizón rojo, astuto delator del secreto del abismo?
Che, corazón, el cannon de poesía te prohíbe, los críticos te evitan,
Y el mundo te olvida, te explica, te intenta instalar pensamientos
Corazón, brújula de arena, espanto de lo lindo, coraje de la gota sobre
el irremediable monumento del día

Pedro Patzer

corazón

2008-10-01T09:49:00.002-03:00

Corazón, espectro del inmortal que nos habita cuando
el cuerpo insiste en alcanzar algo
que se parezca al otoño en una canción,
Corazón, trovador del desierto con aspiraciones de agua,
Rocío de los que distraen de a dos al abismo,
Escultura del espíritu intentando lo animal del alma,
Máquina de lo vulnerable,
reloj de dios, olvidado en la anatomía de lo breve
entre etcéteras y cielos,
tal vez, la roja codicia del más allá que late en el acá,
quizás eso que existe entre la palabra y el silencio,
el oculto monumento del prócer de la aurora y el poniente

Pedro Patzer

Corazón

2008-09-26T10:07:00.002-03:00

Soy el paisaje de un poema
que todavía no es del todo,
como un crepúsculo de juguete
sobre la noche artificial del minero,
algo así como un tren destruido
que despierta a la belleza secreto
del mismo camino, que siempre
a otra parte conduce

Soy como el pan del diluvio,
como el fragmento de cielo que censuran
los grises edificios,
como el árbol que envejece un poco
en cada mirada,
como el anciano de la estación que espera
a que la sirena del andén encante
a los Ulises de redes y hambre,
como el teatro vacío el día en que el
actor ha muerto,
como el humo pagano en el templo de la nube,
como el solitario puente
de las carreteras olvidadas

Pedro Patzer

CORAZÓN

2008-09-18T08:59:00.002-03:00

Niños que no alcanzan a dibujar lo que sueñan,
El cuerpo no consigue ser lo que imaginamos,
Será el amor la ficción de la anatomía,
El sol que escondemos detrás de los ojos,
La pieza vacía donde vuelve a morir el filósofo tuberculoso,
será ella desnuda, el etcétera de los resignados,
los trenes que incendian los ancianos en el poniente
las moscas que no logran vencer la belleza de Marilyn pálida
, pasajera eterna de la juventud del mundo perdido,
Será los detectives que sólo toman agua,
La hoja en blanco que no le abre las puertas azules
a ese poema que me insulta desde alguna galaxia de mí,
el viejo hachero se ha cansado de los moribundos árboles del bosque,
será que el corazón es la minería del ocaso, la piedra del día oculto,
el balbuceo cautivo de los ausentes, que trepan al cuerpo una y otra vez
hasta ser el latido de un espíritu, arma de juguete del niño que elige nunca
morir al mundo, antes de nacer el universo

Pedro Patzer

corazón

2008-08-23T15:37:00.002-03:00

Corazón, andén, fábrica de lo infinito, abandonada
en lo mortal;
Corazón, río contaminado de memoria, viajero que ha aprendido
que no hay regreso para el que tiene como hogar el horizonte.
Corazón, perro al sol, vida;
Corazón, pasos del guardián delante de la celda,
promesa de la sangre, la sed que no sabe que posee
el hombre que nunca ha bebido un sorbo del remoto mar
donde empieza la vida en un cuerpo.
Corazón, tejado que como Atlas intenta sostener
el perezoso cielo de una ciudad de cenizas.
Corazón, íntimo espejo del que cree
no tener rostro, corazón
ventana destrozada en la mirada
del triste ladrón de los sonidos de las campanas.
Corazón, estrella roja dentro del cuerpo,
eco de un Dios dentro del hombre, corazón
ángel en la jaula, cada vez que olvidamos
que estamos aquí para traducir con sus latidos,
el lenguaje de todas las cosas que aún
no se han inventado

Pedro Patzer

CORAZÓN

2008-08-15T09:05:00.002-03:00

Entre tanto mercader del ocaso, prendo milagro y una hoja en blanco,
Ando buscando un libro rabioso en mis adentros,
Renglones desde donde lanzarme a eso que supone es la vida,
Pero no existe la real academia de la escalera,
Corazón,

Vidrio roto, el espectro del sol en la madrugada,
Mastico la vieja canción, mi profeta urgente me dicta un silencio,
Regreso a la película dormida de vos
Corazón,

La edad de mi madre en los pueblos que dejo atrás,
Las redes del pescador algo saben de mi infancia sin mar,
A veces tu cuerpo es la próxima hora,
Corazón

Los desconocidos callan mis más hondos secretos,
La elegancia del cielo indiferente a la pólvora humana,
Casi siempre intento develar lo dios que hay en el Hombre,
Corazón

PEDRO PATZER

aurora

2008-07-03T09:11:00.003-03:00

Era la música,
Era yo y ella, pájaro,
Y eso de creer que la enciclopedia de la nube,
Y la chimenea de los cigarros,
Libros donde atardece,
Pianos de nadie, flores sin novios y novias,
Y mi yo en la gran celda de un país,
Abrazo roto, valijas, hierba del niño que fui,
El corazón golpea, pide que abramos la gran puerta,
Y creemos que son los pasos del vecino,
La maratón de los fugitivos,
Los cotidianos sonidos de los astilleros,
Mis pies saben de pasos perdidos,
Jazmines en invierno, guitarra dormida en el silencio
Del anciano,
Y allí va, el blanco monumento de la melancolía,
El cuaderno otra vez me abriga,
Viajero soy, vida, hermano de la travesía,
Mi mano recorre la suavidad del mundo,
Golpeado, definido tantas veces,
Pero la recorre igual, prefiere creer
Que pese a todo, mañana la aurora otra vez

Pedro Patzer

Alguien ha matado al mundo, otra vez

2008-06-15T11:56:00.002-03:00

Alguien que tira leche en las rutas, mientras niños mueren de hambre, es alguien que ha matado al mundo, otra vez.
Los grandes pronosticadores del Apocalipsis, se equivocan si entre sus matemáticos presagios, no colocan, a energúmenos, que arrojan a la basura alimentos, mientras una parte del mundo engorda a la muerte.
De nada sirve, hablar de un glaciar que se derrite, si primero no mencionamos al viejo genocidio que vuelve.
El planeta habla de crisis de alimentos, aunque debería hablar, de crisis del corazón humano. ¿Acaso, no se sabe, que el problema no es que la tierra no nos brinde sus frutos, sino que el hombre prefiere, para tener más beneficios económicos, usar la tierra para el bio combustible? Del mismo modo, en mi país, Argentina, un conjunto de imbéciles, prefieren tirar comida, para alcanzar sólo un objetivo: obtener más ganancias
Basta de pedirle a Dios por asuntos que pueden solucionar los hombres, basta de invocar a Dios, por problemas que inventan los hombres.

Perdón si esta vez no escribí un poema, pero las musas están agonizando en el monte de Santiago, en alguna aldea africana, en una casa de Haití o entre los escombros de Bagdad.

Pedro Patzer

insomnio

2008-05-20T10:40:00.003-03:00

sin mapas, me iré lejos,

las altas cumbres de la madrugada,

el lejano dios de la metáfora,

fragancia de mar en una ciudad sin,

el insomnio del ángel en cada libro,

son las dos y el matrix no duerme,

la noche es una muchacha que hace preguntas en rima,

si tuviera un piano imaginario,

un puñal de caudillo metafísico,

un ajedrez sin reyes,

una canción sin estribillos,

si el sol nocturno apareciera con solo invocarlo,

si sólo fuera un caminante, otro nomás

la aurora y su hilo pretenden atar los agujeros del

el antiguo monumento del otoño,

el mendigo del espíritu se regocija

con la vieja joya de la inmortalidad,

podría llover, pero apenas es lunes

Pedro Patzer

La´última prenda del ángel

2008-05-09T12:53:00.002-03:00

A R. Linares, el gran fotógrafo de la nostalgia

La última prenda de un ángel
Que se desnuda hacia el mundo,
Quizás el cóndor moribundo
nos da un poco de letra,
¿y cuál será tu nido, gorrión de ciudad,
Polizón ante el mar, oscuro perro, que es toda nuestra espera,
y que piensa cuál es la orilla, cuál el horizonte?
La vieja lucha de la piedra y el cielo,
La antigua lucha del mar y el hombre,
Será acaso un presagio de naves que no llegan,
O de tempestades que invaden los muelles
de nuestros corazones?
La pluma del ángel nos presta su alfabeto,
El perro. su mancha de tinta en el horizonte,
Nosotros, nuestras credenciales de otoño
aquellas armas amarillas que algunos llaman melancolía

Pedro Patzer

HUMO SOBRE BUENOS AIRES

2008-04-19T20:08:00.001-03:00

Humo,
nube equivocada,
volcán de juguete susurra en esta ciudad
huérfana de Quinquelas y naufragios
Humo, Cortázar fuma
en La Giralda de los arribas ,
por eso esta nube equivocada,
esta pálida mujer sin vientos,
esta carta en blanco sin remitente,
esta paloma de algodón,
esta guitarra de bocanadas
humo,
el ángel se quitó las ropas
que caen como niebla de riachuelo,
como disparo de otoño,
como ceguera de Borges
como el blanco monumento del mendigo
que en cada esquina, arrea la inmaculada bandera
de rendición,
humo
partitura deshilachada,
clavel de las alturas en busca de Pugliese,
campana de aire que perdió su templo,
glaciar de seda, espuma de un mar volador,
delantal del viejo alumno de la belleza y el desasosiego,
humo sobre Buenos Aires, piano de harina,
levadura de fuelle, canción de alquitrán,

Pedro Patzer

2008-04-12T09:26:00.002-03:00

Los creadores custodian mi desasosiego,

el gran desamparo, el que me hace un polizón del día,

los grandes amigos de los libros,

los cómplices de la melodía y el color,

nunca se está solo, cuando se aprende a mirar con los ojos cerrados,

los paises interiores, los remotos dibujos de mis antepasados,

las lluvias que rubricarán el naufragio en su boca,

la arquitectura de lo imposible, en cada verso

los trenes, el vino, un papel en blanco

Pedro Patzer

en este nuevo otoño

QUE TODA AMÉRICA HABLE EL MISMO IDIOMA

2008-03-07T07:34:00.002-02:00

Que toda América hable el mismo idioma, el alfabeto del inca y de la Pachamama; el de Los Caribes y las frutas insurrectas de la selva; el de los Macondos y los Comalas; que el continente decida su destino, que la hermandad sea el horizonte, y los latinoamericanos criaturas del porvenir; reclamémosle al futuro paz entre hermanos, somos el mañana de la dignidad, somos la América descalza que ahora comienza a caminar hacia la historia.

Venezuela, Ecuador y Colombia, ¿Acaso no fueron una misma nación, aquella Gran Colombia fundada en 1819, ese territorio de espumas y volcanes, de Gabriel García Márquez y Rómulo Gallegos; de Antonio José de Sucre y Simón Bolivar?
no comparten el sabor de la arepa? ¿Acaso el sol del caribe no esculpe con su intensa luz las bembas de sus mujeres? ¿Acaso no los une el sonido de aquella arpa legendaria, que despertara la envidia de los viejos ángeles? ¿Acaso los tres países no llevan en su rico vientre, el ancestral hijo de café, aquel de mirada oscura y hermosa?

Tan sólo esta vez, en que Venezuela, Ecuador y Colombia nos convocan, sería bueno contradecir a Borges y decir: “que nos una el amor y no el espanto” y que América vuelva a ser la misma plegaria de cerámica, la misma canción con todos

“Cree el aldeano vanidoso que el mundo entero es su aldea, y con tal que él quede de alcalde ya da por bueno el orden universal, sin saber de los gigantes que llevan siete leguas en las botas y le pueden poner la bota encima, ni de la pelea de los cometas en el Cielo, que van por el aire dormidos engullendo mundos. Lo que quede de aldea en América ha de despertar”
Escribió en 1891, José Martí, poeta cubano. Sus palabras poseen el don del porvenir, sus letras son siempre jóvenes en un mundo viejo de injusticias.

Venezolanos, ecuatorianos y colombianos, hermanos del corazón de la selva que palpita los primeros cielos del cóndor, que lleva en sus latidos verdes la memoria del mediodía del aborigen, del nocturno maquillaje de aquella luna sin nombre, de aquel satélite indio que iluminaba un continente que sólo tenía fronteras de lodo y ríos?
Que el mismo canto que Tupac Amaru entonara con su sangre, el mismo himno que Pablo Neruda y César Vallejo recitaran en las patrias líricas de la poesía, resurja como estrofa de cóndor, como vieja bandera zurcida con el sudor de los héroes, con la lágrima del esclavo que alcanza su primera aurora en libertad. Venezuela, Ecuador y Colombia,

pEDRO pATZER , TEXTO PARA RADIO NACIONAL FOLKLÓRICA

MI DESTINO ES EL POEMA

2008-03-05T08:32:00.001-02:00

Leo en este planeta, lo que escribí en otro universo
Y como siempre las letras de lluvia, los jardines del más allá,
El niño que en sus manos acaricia al arco iris muerto,
Me entran ganas de ser un polizón en aquel viejo canto,
De ser una luz en el color que Homero pintó en su ceguera,
De ser el manifiesto de la flor, el hambre de lo desierto
Y sin embargo qué es lo que vale la pena,
Mi niño sigue corriendo en su antigua infancia,
Los trenes a ninguna parte siguen recorriendo el mismo sendero,
Los profesores quedaron en aquella incomprensión,
Mi templo vacío, el beso seco, y Lorca siempre Lorca
Ahora me veo, escribiendo posdatas sobre cartas que nunca llegaron,
Y comprendo que mi destino es el poema

Pedro Patzer

EL MONÓLOGO MÁS IMPORTANTE DE LA HUMANIDAD

2008-02-22T09:32:00.002-02:00

HAMLET.- Ser o no ser, esta es la cuestión. ¿Cuál es más digna acción del ánimo, sufrir los tiros penetrantes de la fortuna injusta, u oponer los brazos a este torrente de calamidades, y darlas fin con atrevida resistencia? Morir es dormir. ¿No más? ¿Y por un sueño, diremos, las aflicciones se acabaron y los dolores sin número, patrimonio de nuestra débil naturaleza?... Este es un término que deberíamos solicitar con ansia. Morir es dormir... y tal vez soñar. Sí, y ved aquí el grande obstáculo, porque el considerar qué sueños podrán ocurrir en el silencio del sepulcro, cuando hayamos abandonado este despojo mortal, es razón harto poderosa para detenernos. Esta es la consideración que hace nuestra infelicidad tan larga. ¿Quién, si esto no fuese, aguantaría la lentitud de los tribunales, la insolencia de los empleados, las tropelías que recibe pacífico el mérito de los hombres más indignos, las angustias de un mal pagado amor, las injurias y quebrantos de la edad, la violencia de los tiranos, el desprecio de los soberbios? Cuando el que esto sufre, pudiera procurar su quietud con sólo un puñal. ¿Quién podría tolerar tanta opresión, sudando, gimiendo bajo el peso de una vida molesta si no fuese que el temor de que existe alguna cosa más allá de la Muerte (aquel país desconocido de cuyos límites ningún caminante torna) nos embaraza en dudas y nos hace sufrir los males que nos cercan; antes que ir a buscar otros de que no tenemos seguro conocimiento? Esta previsión nos hace a todos cobardes, así la natural tintura del valor se debilita con los barnices pálidos de la prudencia, las empresas de mayor importancia por esta sola consideración mudan camino, no se ejecutan y se reducen a designios vanos. Pero... ¡la hermosa Ofelia! Graciosa niña, espero que mis defectos no serán olvidados en tus oraciones.

HAMLET, SHAKESPEARE

EL BALBUCEO DE LO IMPOSIBLE

2008-02-22T08:11:00.002-02:00

lA ternura me presta el ojo más lúcido,
el horizonte sobornado por ángeles lentos
pero hermosos,
las enciclopedias de la nada
nos aprisionan en herméticas definiciones
debería bastarnos ser milagros y crímenes andantes,
cenizas de mañana,
Darío deja de perseguir cisnes en la poesía,
Lorca regresa de las tabernas amarillas de New York
somos el verbo imaginario de un idioma que nadie inventará,
el río de luz sobre la rama que nadie contempla
pero si no aprendo el abrazo, de nada sirve todo esto
algo más que cadáveres, somos los que le ponemos nombre
a lo que no existe,

pEDRO pATZER

San Amarillo

2008-01-30T09:18:00.000-02:00

Vino ordinario donde la luna cae
Como dios vulgar en el campo de batalla,
Aquella guitarra reconociendo una carencia,
Una estrella de coplas, (bagualera con caja y milagros)
Virgen de los desdentados
Pornografía de lo amarillo, en cada San Cayetano marchito
En el sudor,
Regresa al canto, me dice el sombrío dueño del silencio,
Qué es todo esto? Me pregunto,
Y sólo veo un mismo alarido en famélicas bocas,
Quién probará el sabor de este pensamiento,
Que manjar será esta caer en la angustia,
Este no haber sido pájaro, este ser de tierra,
Y qué se yo de mapas,
De manuales literarios,
De estilos y suicidas,
Apenas testigos de lo inmortal que nos roza,
Ando con hambre de milagros,
Ando con afán de edén,
Y la página en blanco comienza a farfullar
El gran poema que tal vez
sea

Pedro Patzer

MI RELIGIÓN

2008-01-14T08:45:00.000-02:00

Todos los que siguen cayendo con Cobain en la bañera,
humo del fusil confundido con la nube,
generación en busca del gran poema oculto,
Tal vez el cuerpo no entienda demasiado acerca
De la íntima cosquilla,
Si la literatura no nos salva,
Para qué sirve escribir?
Creamos sobre la ruina,
Mariposa en el escombro decía Martí,
Se apoderan del arma poderosa,
Del escándalo del más allá acá,
Educados
con rifles en la letra,
con la cifra y la culpa,
Dejame ser libre de éste que hicieron de mí
La escuela, la familia, los amigos, el trabajo,
Dejame encontrarme en el desierto que hay al cerrar los ojos,
Que bella se presiente la primavera sin nombre,
Que azul es el idioma de mi ceguera,
Mi religión es el humano

pEDRO pATZER

ÁNGEL GONZALEZ: SE MURIÓ EL HOMBRE, QUEDÓ EL POETA

2008-01-12T09:02:00.000-02:00

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ
Para que yo me llame Ángel González, para que mi ser pese sobre el suelo, fue necesario un ancho espacio y un largo tiempo: hombres de todo el mar y toda tierra, fértiles vientres de mujer, y cuerpos y más cuerpos, fundiéndose incesantes en otro cuerpo nuevo. Solsticios y equinoccios alumbraron con su cambiante luz, su vario cielo, el viaje milenario de mi carne trepando por los siglos y los huesos. De su pasaje lento y doloroso de su huida hasta el fin, sobreviviendo naufragios, aferrándose al último suspiro de los muertos, yo no soy más que el resultado, el fruto, lo que queda, podrido, entre los restos; esto que veis aquí, tan sólo esto: un escombro tenaz, que se resiste a su ruina, que lucha contra el viento, que avanza por caminos que no llevan a ningún sitio. El éxito de todos los fracasos. La enloquecida fuerza del desaliento...
Ángel González

IMPÚNEMENTE INMORTAL

2008-01-05T11:30:00.000-02:00

Después de pasar los treinta (voy a cumplir en días 32) uno comienza a dejar de ser impunemente inmortal como cuando los veinte, ya los poemas son juguetes de constelación, se juega a Dios y a la nada en cada verso; las canciones son cartas que duermen en los umbrales de las casas abandonadas, el vacío y la totalidad acechan, el árbol de la utopía se ve más hermoso, porque uno ya tiene todo para dejar de ser su otoño y sin embargo, si uno sigue siéndolo, viendo los cadáveres de la juventud de aquellos que se fueron a la cifra de un paraíso racional, los fantasmas amarillos del libro y el café siguen siendo mis amigos, comparto secretos con el jazmín y la arena, ¿acaso soy el crepúsculo sobre la espalda de aquella muchacha? ¿Acaso soy la lluvia que huele el preso desde la celda donde la Biblia suda profetas?
- Siga escribiendo, y trate de vencer la cosquilla de la locura
algo huele a soledad, pan de soledad? quién lo sabe?
soy más mar que nunca, las posdatas nunca me gustaron…
todavía el mundo necesita que lo cambiemos, no pienso envejecer la niñez del verso, aquella de mis primeros catorce

Pedro Patzer

RAYUELA, CAPÍTULO 82

2007-12-29T08:13:00.000-03:00

Capitulo 82
Morelliana.
¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques, y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de ese ritmo, escribo por él, movido por él y no por eso que llaman el pensamiento y que hace la prosa, literaria u otra. Hay primero una situación confusa, que sólo puede definirse en la palabra; de esa penumbra parto, y si lo que quiero decir (si lo que quiere decirse) tiene suficiente fuerza, inmediatamente se inicia el swing, un balanceo rítmico que me saca a la superficie, lo ilumina todo, conjuga esa materia confusa y el que la padece en una tercera instancia clara y como fatal: la frase, el párrafo, la página, el capítulo, el libro. Ese balanceo, ese swing en el que se va informando la materia confusa, es para mí la única certidumbre de su necesidad, porque apenas cesa comprendo que no tengo ya nada que decir. Y también es la única recompensa de mi trabajo: sentir que lo que he escrito es como un lomo de gato bajo la caricia, con chispas y un arquearse cadencioso. Así por la escritura bajo al volcán, me acerco a las Madres, me conecto con el Centro -sea lo que sea. Escribir es dibujar mi mandala y a la vez recorrerlo, inventar una purificación purificándose; tarea de pobre shamán blanco con calzoncillos de nylon.

JULIO CORTÁZAR

SOY UN GRASA

2007-12-08T11:38:00.000-03:00

No le temo a lo popular: Evita fue una virgen de pensión, el vino del minero rescata la pasión del bajo cielo del verso de Dávalos; no le temo al chamamé delatando pobrezas de Litoral, no le temo a Calamaro y a Fito runruneando la Argentina de una generación; no le temo a los versos de Neruda, a los cuentos de Benedetti, no, no temo decir que Kirchner hizo cosas muy buenas; no, no temo a que el cannon de la clase media me disguste, si Bach puede convivir con Yupanqui, si Teresa Parodi canta la misma tragedia que Shakespeare ¿será que en mi país confunden puentes con muros?
Me emociona la chacarera, y el piano de “La Argerich”, me conmueve alguna canción de Rodrigo y el recuerdo musical de Ginastera. Adoro Fervor de Buenos Aires de Borges y amo las frases de Perón, me emociona leer a Sartre y la dignidad verborrágica de Chávez; es que soy Latinoamericano, mi Quijote es Martín Fierro, nací en un barrio donde las plegarias se multiplican a fin de mes.
Me llamen grasa o negro, pero siento algo con los versos de Tejada Gómez, algo parecido cuando el músico de tren entona Luna Tucumana, ¿será que el puente es más largo de lo que creemos, será que la cultura es el chipá, que las moscas custodian en la estación de Retiro?
Cacho Castaña y su canto húmedo, la calle Florida y sus estatuas vivientes, alguien podría exiliarse de todo esto, yo no.

Pedro Patzer

MARTE

2007-12-06T07:53:00.000-03:00

No nos vayamos nunca de Marte, de las Palmeras Salvajes, de la Rayuela en los pies fatigados de cielos y tierras; no, nos vayamos de Whitman, la hierba poética crece en lo no dicho; no, nos vayamos del océano balbuceado por Juan Ramón Jiménez, por el caluroso verano en los versos de Lorca, en las sandalias de los griegos a orillas de los volcanes de la humanidad. No, nos vayamos, ahí está lo que Dios calla, ahí, en el Aleph, en Cristo según Papini, en Denevi falsificando las verdades de este mundo, no nos alejemos de Gelman y su Rocinante rojo, de la vigüela de Martín Fierro y Yupanqui, por favor, ahí está la vida, el pájaro que insiste en lo que el vocabulario resigna, ahí está el alquitrán de uno mismo, la escalera con palomas, los versos de café de Álvaro Mutis, Las Mil y una Noches, primer libro del deseo; no nos alejemos de Bach y Gould jodiendo al ruidoso farfullar de los tanques, de Víctor Hugo poniéndole belleza al último día de un condenado, a Dalmiro dando instrucciones para callar la gran amenaza de los sellos y trámites en el desierto, no nos alejemos de los que venden universos en el tren Vía Quilmes, en el descenso del viejo equipo, en las palomas de plaza San Martín, burlándose de la arquitectura y los monumentos, no, no nos alejemos del ángel que murmura el verso, del diablo que dicta la página a medianoche, del vino del minero, de Mercedes Sosa emulando a las sirenas...no nos olvidemos de lo que somos, esa es la manera de seguir cambiando.

Pedro Patzer, a orillas del jazmín

Me quedo con la lluvia

2007-11-30T07:54:00.000-03:00

a Juan Gelman, el Quijote de las pampas, que se ganó el Cervantes

Los días fáciles engendran corazones bochornosos,
deja que el día presente sus trapos, sus coronas, sus ruinas de mar
ella y él seguirán paseando por el olvido,
la témpera acechará siempre en la infancia latente del poeta
pero si no sabemos bien, lo ilusorio que puede ser el día,
si no palpamos la verdadera dimensión de lo azul en el abrazo
si no comprendemos qué es un barco,
o por qué moran los dioses en la piel,
perderemos el tiempo, entre arco iris y basurales,
me quedó con la lluvia – dice la canción
y ahí voy, en busca de eso que no cabe en la vieja partitura,
pan de lo invisible, tejado de las melancolías
mi alma es tu ofrenda, anciano infinito
que murmuras en versos

Pedro Patzer

OTRO POEMA URGENTE, OTRO, OTRO, OTRO...

2007-11-28T11:20:00.000-03:00

Si pudiera comprender este espíritu camalote,
Que se cuela por los ríos de mi infancia,
Por el cauce infatigable de mis pasiones,
Y se presenta vulnerable ante el juego

De la edad y lo infinito, de lo etéreo y lo humano,
Qué es el verso, sino esperar encontrarse
Un enigma de luces y paraísos,
Y de calles solitarias y libros que enmudecen,

Cual imán de ángel, ando en busca de la aurora
De la artesanía vital de la brisa,
De de los dioses nocturnos,
Del ajedrez sin reyes y rosas sin espinas,

Cuál es la verdad de todo esto
Musiquita inevitable del hombre,
Hierba de celda,
Los que apoyan a dios contra su silencio,
Alquitrán de la miseria,
Voracidad del jazmín,

El poema sirve para afinar el silencio absoluto
De ser uno mismo, callada y en un cuerpo

PEDRO PATZER

LA TUMBA DE KEATS

2007-11-17T10:07:00.000-03:00

“Libre de injusticia del mundo y su dolor,
descansa al fin bajo el velo azul de Dios”

La tumba de Keats, Oscar Wilde

Wilde, querido Oscar, versos como plegarias para el gran poeta Keats, que se fue joven al infinito, a bucear en sus huesos la poesía que…
los de abajo, los que quedamos en las tabernas, entre los estúpidos corazones, y la luna tuberculosa de Poe, que asoma su grito amarillo, cuando el insomnio deja que los muertos tejan la vigilia de los vivos, cual Penélopes metafísicas.
Mientras la metáfora agranda el desierto de la comprensión, el diálogo de sordos, entre tanto necio, que cree que echarle vulgaridad a los corazones alados, solucionará su temor al lenguaje profundo del alma.
Todos somos abismos, algunos decidimos ordenarlo en versos, otros en prosas, algunos sin orejas, en girasoles al óleo, otros inmortales, en suites, algunos en las oficinas, o en el bla bla bla cotidianos. Sin embargo, la cuestión es que el humano sabe que está solo con el mar y la luna, el desierto y la selva, y todo lo que resta es su hambre de dios, su necesidad de prologar una obra, que quién sabe si fue escrita.
Cada día los versos de Wilde, aquellos sobre la tumba de Keats, de ese Joven poeta por siempre, me alientan a resistir, resistir a la incomprensión, resistir a la necedad del que no entiende, que uno vino acá, para hallar una respuesta, que quizás jamás encuentre.

Pedro Patzer, noviembre 2007. Buenos Aires

AUTOMATIC FOR THE PEOPLE

2007-11-09T20:49:00.000-03:00

preso, como el diccionario en el poniente,
y cuerpo ante un pensamiento enorme,
como un dios envejecido en un juguete,
tal vez nadie sepa donde comienza la noche,
si hubiera rocío para cada insomnio,

sin ganas de aprenderme el juego,
de repetir el Apocalipsis heredado,
el nuevo juguete está en Shakespeare,
las mejores suicidas son asesinos de lo peor de ellos mismos,
los otros apenas matan un sueño que nunca pudo ser suyo

la historia de la poesía
en mi insomnio,
Quevedo,
sigo amando las catedrales de tu letra,
aunque Góngora se ría,
y el mundo construya cárceles en el verbo,

no, no sé nada más que el zafrero,
si, el minero sospecha luces,
y acá, entre arribas, y metáforas,
vuelvo a ver a Quijano
leyendo libros en mi silencio,
apenas comience el Rocinante,
lloverá en los pechos de Dulcinea,

puñales y pan,
Víctor Hugo escribe un verso
para los hombres del patíbulo,
el último cigarrillo, siempre te lo da el verdugo,
¿quién te dará el fuego?

pEDRO pATZER...

Julio Fumando

2007-10-10T13:36:00.000-03:00

¿Qué cosas mirabas, querido Julio Cortázar, mientras sostenías en tus labios blanco y negro, un cigarrillo? ¿Acaso mirabas el mundo que no fue, o el mundo que fue (sólo en los sueños de los hombres)? ¿Qué cosas mirabas Julio, cuáles fueron tus juguetes trágicos, tus jazmines de suicidas, tus brújulas íntimas de Cronopio perdido en un cuerpo? ¿Sabrás Julio, mientras me miras con tu insolente ternura, que cada vez te hacés más joven mañana, que cada vez sos más pibe en la memoria?

Pedro Patzer. A orillas de Cortázar

El poeta

2007-09-29T18:58:00.000-03:00

El poeta se pasa la vida intentando explicar
el poema que no fue;
el poema se pasa la eternidad intentando hallar,
el poeta que nunca lo escribió;
la escritura se pasa miles de poemas y poetas
intentando,
decir el misterioso verbo del silencio

Pedro Patzer, a orillas de Octubre

La hermandad de la poesía

2007-09-22T19:25:00.000-03:00

"Creo que existe en la Naturaleza un sutil magnetismo y que, si cedemos inconscientemente a él, nos dirigirá correctamente. No da igual qué senda tomemos. Hay un camino adecuado, pero somos muy propensos, por descuido y estupidez, a elegir el erróneo. Nos gustaría tomar ese buen camino, que nunca hemos emprendido en este mundo real y que es símbolo perfecto del que desearíamos recorrer en el mundo ideal e interior; y si a veces hallamos difícil elegir su dirección, es –con toda seguridad—porque aún no tiene existencia clara en nuestra mente”

HENRY DAVID THOREAU, me ayuda a entender tanto ruido de adentro. A éste escritor norteamericano lo conocí cuando tenía catorce años, y veía una y otra vez La Sociedad de los Poetas Muertos, película que en su momento, también me acercó al gran Walt Whitman.

Pedro Patzer

primavera 2007

HABRÁ QUE SOÑAR DESDE OTROS MUNDOS

2007-09-08T10:10:00.000-03:00

desiertos que me esperan,
sinfonía que se arrastra entre tanta sordidez,
muertos que me ayudan a vivir,
demasiada eternidad para lo humano,
un bote cruza el río, tal vez navega ciertas lágrimas
anochece otra vez en la utopía,
la señora del poniente se desnuda de lo mismo,
sobre los renglones el niño no consigue la palabra
habrá que soñar desde otros mundos,
el misterio golpea las puertas de mañana,
las fotos envejecen como árboles en el recuerdo,
la genialidad de un día feliz,
si los colores enseñaran algo más
misa en la que Dios bosteza,
bandoneones se asfixian en la calle Florida
habrá que soñar desde otros mundos,

PEDRO PATZER, SEPTIEMBRE DE 2007!!!

EL FIN DEL VIAJE, EL COMIENZO DEL RECUERDO

2007-09-01T11:01:00.000-03:00

Foto: de mi gran compañera de viaje: IslaSonia

y llegué y ese puerto no tenía agua, sólo barcos en el barro, cual peregrinos que extraviaron los caminos. Y ella sacó su cámara, mientras el sol gateaba para el otro lado del mundo, y el óxido de la nave, parecía la profecía de una melancolía anterior, como si la eternidad se hubiese construido entre uno y otro pescador que entre peces y milagros, exhalaban las últimas de otro día que yacía sobre la solitaria marcha de San Clemente.
El faro, era una torpeza de la sombra, ni siquiera náufragos para este cuaderno vacío, habíamos fatigado caminos: Nueva Atlantis, Punta Medanos, Mar de Cobos, Aguas Verdes y de repente las golondrinas anunciaban que el día emigraba hacia otros ojos del planeta.
Una cosquilla, como de violín cansado, sacudió la brisa (no había banderas, ni redes) de todos modos, el alma sintió el movimiento. La noche recorría nuestra mortalidad, las estrellas garabateaban el viejo verso en el cielo.
El viaje llegaba a su fin, pero, sentía, que comenzaba a hacerse perpetuo en mis recuerdos.

Pedro Patzer, septiembre de 2007