La semilla de este movimiento de cosas, de este corazón en naufragio, de esta barca quebrada, afiebrada de un sol amarillo de vieja forografía, este sudor de la memoria, esta elegancia de escribir hasta caer desnudo en la palabra, y luego esta fila de escépticos como decía el querido Whitman, no sé mucho de nada, pero algo de vos, que estás leyendo y nada me decía, que te descubrí escrutando estas líneas desde un oscuro lugar, desafinando silencios, ocultando esa palabra que la vida no te ha enseñado a decir, te ruego que abandones la tempestad del odio, sólo los corazones libres de odio pueden construir algo, las ruinas del espíritu devastan cualquier proyecto de cielo.
Pd: el arte es para sobrevivir, no para imbéciles se creen pertenecientes a un elite alejado del abrazo.
pedro
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