LA TUMBA DE KEATS

“Libre de injusticia del mundo y su dolor,
descansa al fin bajo el velo azul de Dios”

La tumba de Keats, Oscar Wilde

Wilde, querido Oscar, versos como plegarias para el gran poeta Keats, que se fue joven al infinito, a bucear en sus huesos la poesía que…
los de abajo, los que quedamos en las tabernas, entre los estúpidos corazones, y la luna tuberculosa de Poe, que asoma su grito amarillo, cuando el insomnio deja que los muertos tejan la vigilia de los vivos, cual Penélopes metafísicas.
Mientras la metáfora agranda el desierto de la comprensión, el diálogo de sordos, entre tanto necio, que cree que echarle vulgaridad a los corazones alados, solucionará su temor al lenguaje profundo del alma.
Todos somos abismos, algunos decidimos ordenarlo en versos, otros en prosas, algunos sin orejas, en girasoles al óleo, otros inmortales, en suites, algunos en las oficinas, o en el bla bla bla cotidianos. Sin embargo, la cuestión es que el humano sabe que está solo con el mar y la luna, el desierto y la selva, y todo lo que resta es su hambre de dios, su necesidad de prologar una obra, que quién sabe si fue escrita.
Cada día los versos de Wilde, aquellos sobre la tumba de Keats, de ese Joven poeta por siempre, me alientan a resistir, resistir a la incomprensión, resistir a la necedad del que no entiende, que uno vino acá, para hallar una respuesta, que quizás jamás encuentre.

Pedro Patzer, noviembre 2007. Buenos Aires

AUTOMATIC FOR THE PEOPLE

preso, como el diccionario en el poniente,
y cuerpo ante un pensamiento enorme,
como un dios envejecido en un juguete,
tal vez nadie sepa donde comienza la noche,
si hubiera rocío para cada insomnio,

sin ganas de aprenderme el juego,
de repetir el Apocalipsis heredado,
el nuevo juguete está en Shakespeare,
las mejores suicidas son asesinos de lo peor de ellos mismos,
los otros apenas matan un sueño que nunca pudo ser suyo

la historia de la poesía
en mi insomnio,
Quevedo,
sigo amando las catedrales de tu letra,
aunque Góngora se ría,
y el mundo construya cárceles en el verbo,


no, no sé nada más que el zafrero,
si, el minero sospecha luces,
y acá, entre arribas, y metáforas,
vuelvo a ver a Quijano
leyendo libros en mi silencio,
apenas comience el Rocinante,
lloverá en los pechos de Dulcinea,

puñales y pan,
Víctor Hugo escribe un verso
para los hombres del patíbulo,
el último cigarrillo, siempre te lo da el verdugo,
¿quién te dará el fuego?

pEDRO pATZER...

Julio Fumando

¿Qué cosas mirabas, querido Julio Cortázar, mientras sostenías en tus labios blanco y negro, un cigarrillo? ¿Acaso mirabas el mundo que no fue, o el mundo que fue (sólo en los sueños de los hombres)? ¿Qué cosas mirabas Julio, cuáles fueron tus juguetes trágicos, tus jazmines de suicidas, tus brújulas íntimas de Cronopio perdido en un cuerpo? ¿Sabrás Julio, mientras me miras con tu insolente ternura, que cada vez te hacés más joven mañana, que cada vez sos más pibe en la memoria?

Pedro Patzer. A orillas de Cortázar

El poeta

El poeta se pasa la vida intentando explicar
el poema que no fue;
el poema se pasa la eternidad intentando hallar,
el poeta que nunca lo escribió;
la escritura se pasa miles de poemas y poetas
intentando,
decir el misterioso verbo del silencio

Pedro Patzer, a orillas de Octubre

La hermandad de la poesía

"Creo que existe en la Naturaleza un sutil magnetismo y que, si cedemos inconscientemente a él, nos dirigirá correctamente. No da igual qué senda tomemos. Hay un camino adecuado, pero somos muy propensos, por descuido y estupidez, a elegir el erróneo. Nos gustaría tomar ese buen camino, que nunca hemos emprendido en este mundo real y que es símbolo perfecto del que desearíamos recorrer en el mundo ideal e interior; y si a veces hallamos difícil elegir su dirección, es –con toda seguridad—porque aún no tiene existencia clara en nuestra mente”

HENRY DAVID THOREAU, me ayuda a entender tanto ruido de adentro. A éste escritor norteamericano lo conocí cuando tenía catorce años, y veía una y otra vez La Sociedad de los Poetas Muertos, película que en su momento, también me acercó al gran Walt Whitman.

Pedro Patzer

primavera 2007

HABRÁ QUE SOÑAR DESDE OTROS MUNDOS

desiertos que me esperan,
sinfonía que se arrastra entre tanta sordidez,
muertos que me ayudan a vivir,
demasiada eternidad para lo humano,
un bote cruza el río, tal vez navega ciertas lágrimas
anochece otra vez en la utopía,
la señora del poniente se desnuda de lo mismo,
sobre los renglones el niño no consigue la palabra
habrá que soñar desde otros mundos,
el misterio golpea las puertas de mañana,
las fotos envejecen como árboles en el recuerdo,
la genialidad de un día feliz,
si los colores enseñaran algo más
misa en la que Dios bosteza,
bandoneones se asfixian en la calle Florida
habrá que soñar desde otros mundos,

PEDRO PATZER, SEPTIEMBRE DE 2007!!!

EL FIN DEL VIAJE, EL COMIENZO DEL RECUERDO

Foto: de mi gran compañera de viaje: IslaSonia

y llegué y ese puerto no tenía agua, sólo barcos en el barro, cual peregrinos que extraviaron los caminos. Y ella sacó su cámara, mientras el sol gateaba para el otro lado del mundo, y el óxido de la nave, parecía la profecía de una melancolía anterior, como si la eternidad se hubiese construido entre uno y otro pescador que entre peces y milagros, exhalaban las últimas de otro día que yacía sobre la solitaria marcha de San Clemente.
El faro, era una torpeza de la sombra, ni siquiera náufragos para este cuaderno vacío, habíamos fatigado caminos: Nueva Atlantis, Punta Medanos, Mar de Cobos, Aguas Verdes y de repente las golondrinas anunciaban que el día emigraba hacia otros ojos del planeta.
Una cosquilla, como de violín cansado, sacudió la brisa (no había banderas, ni redes) de todos modos, el alma sintió el movimiento. La noche recorría nuestra mortalidad, las estrellas garabateaban el viejo verso en el cielo.
El viaje llegaba a su fin, pero, sentía, que comenzaba a hacerse perpetuo en mis recuerdos.

Pedro Patzer, septiembre de 2007