corazón

Corazón, andén, fábrica de lo infinito, abandonada
en lo mortal;
Corazón, río contaminado de memoria, viajero que ha aprendido
que no hay regreso para el que tiene como hogar el horizonte.
Corazón, perro al sol, vida;
Corazón, pasos del guardián delante de la celda,
promesa de la sangre, la sed que no sabe que posee
el hombre que nunca ha bebido un sorbo del remoto mar
donde empieza la vida en un cuerpo.
Corazón, tejado que como Atlas intenta sostener
el perezoso cielo de una ciudad de cenizas.
Corazón, íntimo espejo del que cree
no tener rostro, corazón
ventana destrozada en la mirada
del triste ladrón de los sonidos de las campanas.
Corazón, estrella roja dentro del cuerpo,
eco de un Dios dentro del hombre, corazón
ángel en la jaula, cada vez que olvidamos
que estamos aquí para traducir con sus latidos,
el lenguaje de todas las cosas que aún
no se han inventado

Pedro Patzer

CORAZÓN

Entre tanto mercader del ocaso, prendo milagro y una hoja en blanco,
Ando buscando un libro rabioso en mis adentros,
Renglones desde donde lanzarme a eso que supone es la vida,
Pero no existe la real academia de la escalera,
Corazón,

Vidrio roto, el espectro del sol en la madrugada,
Mastico la vieja canción, mi profeta urgente me dicta un silencio,
Regreso a la película dormida de vos
Corazón,

La edad de mi madre en los pueblos que dejo atrás,
Las redes del pescador algo saben de mi infancia sin mar,
A veces tu cuerpo es la próxima hora,
Corazón

Los desconocidos callan mis más hondos secretos,
La elegancia del cielo indiferente a la pólvora humana,
Casi siempre intento develar lo dios que hay en el Hombre,
Corazón

PEDRO PATZER

aurora

Era la música,
Era yo y ella, pájaro,
Y eso de creer que la enciclopedia de la nube,
Y la chimenea de los cigarros,
Libros donde atardece,
Pianos de nadie, flores sin novios y novias,
Y mi yo en la gran celda de un país,
Abrazo roto, valijas, hierba del niño que fui,
El corazón golpea, pide que abramos la gran puerta,
Y creemos que son los pasos del vecino,
La maratón de los fugitivos,
Los cotidianos sonidos de los astilleros,
Mis pies saben de pasos perdidos,
Jazmines en invierno, guitarra dormida en el silencio
Del anciano,
Y allí va, el blanco monumento de la melancolía,
El cuaderno otra vez me abriga,
Viajero soy, vida, hermano de la travesía,
Mi mano recorre la suavidad del mundo,
Golpeado, definido tantas veces,
Pero la recorre igual, prefiere creer
Que pese a todo, mañana la aurora otra vez

Pedro Patzer

Alguien ha matado al mundo, otra vez

Alguien que tira leche en las rutas, mientras niños mueren de hambre, es alguien que ha matado al mundo, otra vez.
Los grandes pronosticadores del Apocalipsis, se equivocan si entre sus matemáticos presagios, no colocan, a energúmenos, que arrojan a la basura alimentos, mientras una parte del mundo engorda a la muerte.
De nada sirve, hablar de un glaciar que se derrite, si primero no mencionamos al viejo genocidio que vuelve.
El planeta habla de crisis de alimentos, aunque debería hablar, de crisis del corazón humano. ¿Acaso, no se sabe, que el problema no es que la tierra no nos brinde sus frutos, sino que el hombre prefiere, para tener más beneficios económicos, usar la tierra para el bio combustible? Del mismo modo, en mi país, Argentina, un conjunto de imbéciles, prefieren tirar comida, para alcanzar sólo un objetivo: obtener más ganancias
Basta de pedirle a Dios por asuntos que pueden solucionar los hombres, basta de invocar a Dios, por problemas que inventan los hombres.

Perdón si esta vez no escribí un poema, pero las musas están agonizando en el monte de Santiago, en alguna aldea africana, en una casa de Haití o entre los escombros de Bagdad.

Pedro Patzer

insomnio

sin mapas, me iré lejos,

las altas cumbres de la madrugada,

el lejano dios de la metáfora,

fragancia de mar en una ciudad sin,

el insomnio del ángel en cada libro,

son las dos y el matrix no duerme,

la noche es una muchacha que hace preguntas en rima,

si tuviera un piano imaginario,

un puñal de caudillo metafísico,

un ajedrez sin reyes,

una canción sin estribillos,

si el sol nocturno apareciera con solo invocarlo,

si sólo fuera un caminante, otro nomás

la aurora y su hilo pretenden atar los agujeros del

el antiguo monumento del otoño,

el mendigo del espíritu se regocija

con la vieja joya de la inmortalidad,

podría llover, pero apenas es lunes

Pedro Patzer

La´última prenda del ángel

A R. Linares, el gran fotógrafo de la nostalgia

La última prenda de un ángel
Que se desnuda hacia el mundo,
Quizás el cóndor moribundo
nos da un poco de letra,
¿y cuál será tu nido, gorrión de ciudad,
Polizón ante el mar, oscuro perro, que es toda nuestra espera,
y que piensa cuál es la orilla, cuál el horizonte?
La vieja lucha de la piedra y el cielo,
La antigua lucha del mar y el hombre,
Será acaso un presagio de naves que no llegan,
O de tempestades que invaden los muelles
de nuestros corazones?
La pluma del ángel nos presta su alfabeto,
El perro. su mancha de tinta en el horizonte,
Nosotros, nuestras credenciales de otoño
aquellas armas amarillas que algunos llaman melancolía

Pedro Patzer

HUMO SOBRE BUENOS AIRES

Humo,
nube equivocada,
volcán de juguete susurra en esta ciudad
huérfana de Quinquelas y naufragios
Humo, Cortázar fuma
en La Giralda de los arribas ,
por eso esta nube equivocada,
esta pálida mujer sin vientos,
esta carta en blanco sin remitente,
esta paloma de algodón,
esta guitarra de bocanadas
humo,
el ángel se quitó las ropas
que caen como niebla de riachuelo,
como disparo de otoño,
como ceguera de Borges
como el blanco monumento del mendigo
que en cada esquina, arrea la inmaculada bandera
de rendición,
humo
partitura deshilachada,
clavel de las alturas en busca de Pugliese,
campana de aire que perdió su templo,
glaciar de seda, espuma de un mar volador,
delantal del viejo alumno de la belleza y el desasosiego,
humo sobre Buenos Aires, piano de harina,
levadura de fuelle, canción de alquitrán,

Pedro Patzer