LA POESÍA

Tal vez nuestra tarea sea la de habitar esa zona que existe entre lo real y lo imaginario, entre lo ideal y las cosas. Salir de la caverna, dejar de ser un mero contemplador de las sombras de la realidad, requiere que estemos dispuestos a aprender ese idioma secreto que media entre el cuerpo y el espíritu, entre lo que se debe y lo que se es, entre lo que nos dijeron que era la vida y entre lo que estamos dispuestos a aprender que es.

La primera vez que nos dijeron “esto es”, nos quitaron la posibilidad de ser “parte de eso”, nos pusieron límites, nos excluyeron, nos hicieron extranjeros a eso. Así, rápidamente nos hicieron aprender que no éramos parte del árbol, ni del viento, ni del río escondido en la montaña.

La poesía desautoriza a esa primera orfandad y nos devuelve a esa misteriosa identidad: en el poema somos pájaros, eclipse y por qué no, dioses.

Por lo tanto, la poesía nos otorga la posibilidad de reiniciar el juego de la contemplación de la existencia, de construir con los escombros del ser, de aprender a nacer en la metáfora

PEDRO PATZER, FEBRERO DE 2010, BS.AS

brisa de mí

Poner en caos este orden de moribundos, esta elegancia

de mundo harapiento, esta corrección de dueño de burdel.

Buscar las llaves de lo que me enseñaron no era una puerta,

entregarse al lado desconocido de nuestro destino, tutearnos con el iiiiiiiiiiiinfinitooooooooooooooooooooooo

Responder a la llamada del desierto que fuimos

Y del océano que podremos ser

Asistir a los funerales de la vida oficial

Ser testigos del nacimiento del mundo en la otra hora

NO SERÁ FÁCIL!!!!!!!!!!

La mayoría ha sido entrenada para envejecer, para nunca hallar su alarido.

Los conquistados nos enseñaron que sólo se puede rezar en el idioma propio, debemos encontrar la manera de vivir en nuestra voz,

De parecernos a nuestra secreta aurora

Pedro Patzer

Oxímoron

Mis educadores me han enseñado a ignorar (me)

los inmóviles profesores de geografía

los callados maestros de lengua

los inamovibles historiadores

mis profetas a no creer (en mí)

las plegarias de memorias

el infierno ante la conciencia

las cruces de oro entre desdentados

mis versos a callar(me)

la palabras no logra empezar ante el movimiento del alma

la locura no respeta las normativas gramaticales

apenas él murió, le sacaron el acento, y el sólo quedó hecho un artículo de lo que fue

mis silencios a escuchar (los otros mundos)

en el faro que prosigue titilando aunque ninguna nave transite su costa;

el nombre del que acaba de morir, el nombre del que acaba de nacer;

los meses que el diciembre y el jazmín padecen el misterioso exilio

PEDRO PATZER, 2010

porvenir

Qué cómo y cuándo nace el porvenir,
una muchacha desnuda pregunta en mi recuerdo,
y uno no sabe si el recuerdo es el comienzo del poema,
o el final de una infancia del alma

Pedro Patzer

Soy Kitsch

Que se funde la escuela del canto de las sirenas,
que se invente la vacuna contra las tiranías,
que se dan a la fuga los ladrones de auroras (de las mujeres que siempre serán ajenas)
Que los escritorios se rebelen y vuelvan al árbol,
que los cielos se nieguen a los ventanales de las oficinas,
que los tatuajes de los marineros embriaguen de verde a las nieblas del Riachuelo.
Que los ahorcados se burlen de las corbatas, que los poetas derroquen a los monumentos,
Que el pan brote de la alegría como el vino de las heridas, que el paisaje amanezca en tu boca
Que en los cuarteles se prohíban los inviernos, que en los monasterios comiencen las primaveras
Que los peregrinos no necesiten llegar nunca, que la memoria mejore al recuerdo de mañana
Que podamos pisar descalzos el día, como si anduvieran, otra vez, desnudos los caminos.

Pedro Patzer

Pájaros que anidan en barcos muertos

Pájaros que anidan en barcos muertos,

hombres que confunden el universo con una pecera,

amantes que ya no intentan recuperar

el primer cuerpo que esconde el cuerpo,

la lluvia siempre es de otros, cuando se contempla

desde los ventanales de las oficinas.

Sin embargo, el alma hace un movimiento

y los jazmines entonan amarillos diciembres,

y las auroras se cuelan en los hornos de las panaderías,

y los monasterios fabrican ángeles de anís,

y los burdeles derrochan su nieve ardiente,

y la vida otra vez, el antiguo juguete

del hospicio del Edén.

Pedro Patzer, diciembre 09

antiguo ropaje de los pájaros

Un buen día que se dice cuando la noche ya lamió el antiguo ropaje de los pájaros. Buen día en los expedientes, y en las credenciales, mas buenas noches en esta mirada, aunque sea la mirada del alba, aunque los francotiradores de oficina, ensayen su torpe puntería.
Diez horas más tarde, un buen día. ¿Acaso en otro continente ha quedado aquella noche, de cuerpos y vinos blancos, de naves sin capitanes, mas siempre maniobradas por dos náufragos?
La cenicientas guardan sus encantos secretos, los de después de medianoche, para que en la intimidad, el príncipe elegido, aquel que sólo tiene como abolengo un beso y como un linaje un suspiro bien colocado, los goce hasta la nueva luz.
¿Qué es el desencanto? Que las sirenas callen.
Entonces, pues, que las multitudes aprendan que

el mar empieza en algún lugar del silencio

Pedro Patzer